Никто не откликнется... Что до меня им, ухоженным,
Живущим "как надо", умеющим быть недоступными?...
А я сочиняю стихи и питаюсь мороженым,
И пиво вечернее пью, и зарядкою утренней,

Ну, разве под пыткой... И кажется мне, беспробудному,
Что солнце встаёт для меня неожиданно яркое,
Что даже метель осыпает меня незабудками...
(А вы-то решили, что золотом или подарками).

Мне было всегда ну чуть-чуть недостаточно нежности.
А ваши уста холодны, как библейская истина.
Я пошлость скажу, но влажнеют же ваши промежности,
Когда я шепчу о любви вам наивно и искренне.

Признаетесь ли? Это разум сжимает артерии,
Безмолвием слов заметает похуже метелицы.
А я вот напьюсь... И, свободный, уйду неуверенно
Туда, где зима... Там хоть водка моя не нагреется.

19.11.05