Давным-давно, когда меня еще не было на свете, и я только собирался родиться, я думал, что мир, в который собираюсь войти, полон понимания, порядка, и глубокого смысла. И я - родился, потому что верил себе, да и спросить, было не у кого. Постепенно, с каждым прожитым днем, приходилось убеждаться в ошибочности своих взглядов.
Понимания - не случалось, про порядок вспоминалось все реже, а глубокий смысл оказался простой лужей, в которой плавали чьи-то окурки. Когда я, наконец, разглядел, если не все, то многое, мне было уже сорок, с небольшим хвостиком, лет. Тогда же, я пришел к выводу, что надо, хотя бы попробовать записать свои мысли на бумаге, потом прочитать самому себе вслух то, что получится, и может тогда мне повезет, и я, наконец, пойму суть своих прежних заблуждений относительно справедливости миропорядка, в котором приходится существовать.
Я начал писать. Нельзя сказать, что то, о чем мне захотелось рассказать, было нужно кому-нибудь еще, кроме меня самого, потому что в написанном мной, нет "хлеба и зрелищ". Там есть только то, о чем вспоминают, когда пора посылать за батюшкой, когда эта жизнь, вот-вот оборвется, и у меня не будет времени подумать об этом...