...Есть она матушка. Есть. Но ее даже сам не всегда видишь, пока не потеряешь, или пока не увидишь что теряешь...
Она ведь, Любовь-то, мимо тебя всегда идет и, если повезет сильно, обернется через плечо, взглянет, улыбнется, но не остановится. Дальше пойдет, а там уж... Зови не зови... Она гордая... Уходит, а ты только вслед ей смотреть можешь, да держишь памятью изо всех сил...
Но однажды... Потом, после... Далёко уже... Когда тебя память жалеть станет... Вдруг, толкнет что-то, там где сердце, шепнет, мол, она это была... Она. И во сне, ту улыбку увидишь, и глаза ее вспомнишь, и они тебя, до мокрой подушки, среди ночи разбудят, и никому, кроме луны, рассказать не сможешь, как она на тебя смотрела...