Самин чуть жмурит большие жёлтые глаза от солнечного света, пробивающегося через щели занавесок, и подёргивает остроконечными кошачьими ушами на макушке. Ну не хочется просыпаться, и всё! Так уютно "растечься" по тёплым одеялам, укрыв пушистым длинным рыжим хвостом худоватые плечи, и досматривать последние кадры сна, наполовину додуманные уже просыпающимся сознанием.
Снова работать всю ночь... Но если отбросить предубеждения, то в баре не так уж и плохо. Хотя... кому он врёт? Там мерзко. Много норовящих перебить всю мебель в заведении, сальных, заплывших жиром типов с косыми глазами и фиолетовыми, опухшими от литров потребляемой ртути жабрами. И худющих, как скелеты, людей с хоботами, с отвратительными хлюпами всасывающими в себя разноцветное пойло. Много таких разных в своих уродствах, но таких одинаковых в пошлом, извращенном сознании. Хоть повезло, что он бармен - достают всё-таки по большей части официантов. На Мина просто не обращают внимания. Или отпускают тупые, однотипные шуточки, к которым он давно привык. По крайней мере, есть деньги. Мало, но есть. Ему хватает. Мин, сколько себя помнит, обитает на Границе - не скатываясь в Нижние Ярусы, но и не прочно стоя на ногах в Срединной Зоне. На этом уровне не особо чисто, не особо просторно, да и вообще - не особо. Но зато есть свет. Парень слабо себе представляет, какого это - жить, скажем, на так называемом "минус первом" - Сумеречном Пласте. Или в Абсолютной Тьме. Руины? Бррр.... Он бы не смог! Его удел - это неизменно мягкое, с едва заметным, ненавязчиво-бодрящим налётом радиации тепло, свет и узкие, порядком загаженные пространства бедных рабочих кварталов. И - да - ежедневный, по ощущениям сродни острому желанию чихнуть ритуал протаскивания хвоста через прорезь в джинсах. Против шерсти, естественно! Да чтоб его... Ай! Натянув борцовку и привычно повозившись с брюками, Самин выходит на улицу. До его смены не так много времени, надо поторопиться. Но как же можно отказать себе в маленькой, безвредной шалости? Котяр окидывает глазами металлическую поверхность дороги и на секунду улавливает периферическим зрением быстро исчезнувшую тень - тень Крылана. Этого вполне достаточно. "День будет удачным!" - довольно хмыкает Мин, переходя на бег. Когда им выдумалась эта примета, сказать трудно, но своей актуальности она не теряет уже много лет. Парень никогда не видел людей с крыльями вблизи, зато баек наслушался - мама не горюй! Хоть книгу пиши! Что невероятно красивы, что их мало, что селятся только на самом-самом верху, выше Шпилей Правления - тоже не лучший район, кстати. Что часто попадаются Смотрителям за нарушение границы Купола. И чего их только в Небо тянет? Но звучит круто... В общем, много чего слышал, такого разного и порой противоречивого, что и не поймёшь, где правда. Истина, пожалуй, только в том, что ни один уважающий себя Крылатый на Границу не заглядывает. Слишком мало воздуха для них. А значит, примета останется лишь забавной беспочвенной приметой.
.
.
.
-Где тебя черти носят?! Живо за стойку! - Лэзард, владелец притона, мечет карими глазами молнии, отчего шесть на ушах Мина непроизвольно топорщится. Странный человек его шеф. Никак не может смириться с чешуей, старательно копя деньги на сомнительные операции, не дающие ровным счетом никакого результата. Как был местами зелёным, так и остался. По крайней мере, на взгляд Самина. А вообще, не его это дело! Вот сейчас рубашку оденет, и пойдёт спаивать очередных посетителей, смешивая в прозрачных бокалах дрянь на любой вкус и цвет.
-... и побольше фижикового сока добавь!
Какие тебе фижики, сейчас под барную стойку уже свалишься!
-Да, сэр.
-Мин-а, сделай ещё порцию керви за шестой столик! - Джэмми Ноу, местная флюоресцентная достопримечательность, стучит подносом по стойке, давая понять, что заказ нужен не просто быстро - а очень быстро. Что ж, керви, так керви. Не Мина после него потом будет выворачивать в грязном туалете, так почему бы и не налить. Быстрее напьются - быстрее свалят.
-Что Вы будете пить?
-Эльрэз Мортон, 3017-го года.
-Сию...-до Мина вдруг доходит, что у него попросили, и он удивленно поднимает глаза на посетителя. Обычно бармен их не рассматривает (больно надо! Чё там такого интересного?), но редко кто в этой дыре заказывает вина, точнее, это - первый случай за несколько лет работы здесь, -... сию минуту.
На человеке за стойкой - плащ с капюшоном странного покроя. Половины лица не видно - только губы и подбородок. А за спиной, вероятно, горб. Или шипы. Или какой-то ещё ужас, подрагивающие неровности которого так заботливо прикрыты плотной чёрной тканью.
-Хотите к нему мясную нарезку?
-То, что вы здесь выдаёте за мясо, вероятно, сильно согрешило при жизни, что его даже приготовить нормально не могут.
Мин улыбается. Правда, еда здесь дерьмовая. Но сюда и не есть приходят.
-Что привело Вас в эту дыру?
Незнакомец неспешно болтает вино в бокале и, вдохнув, делает глоток. Отвечать он явно не собирается. Самин, бросая на странного клиента любопытные взгляды, постепенно уходит в свои мысли, сосредоточенно смешивая коктейли. Что это за материал пошёл на плащ? Такой тяжёлый на вид...
Хруст, треск разбивающегося стекла выдёргивают из дизайнерско-бытовой дилеммы.
-Я тебя, сука, сейчас....
Ну, только этого не хватало для полного счастья - драка! Официанты кидаются к первому - ближнему к бару и уже перевернутому вверх тормашками - столику, вокруг которого кружат два раскрасневшихся толстяка. Гра вмешиваться нельзя - запрещено. Он может только нервно протирать полотенцем стаканы и про себя молиться, чтобы никого из товарищей не задело. Слава Правителю, сегодня на охране смена Ханора - он церемониться не станет. Табуреткой по голове обоих, и в вытрезвитель, отсыпаться. И точно - через секунду первое тело обмякает и с грохотом валится на пол. Самин, хмыкнув, собирается повесить до блеска натёртый бокал, когда второй "нейтрализованный" в постсознательной попытке удержать равновесие цепляется за ткань чёрного плаща, и из-под слетающей накидки столь заинтересовавшего парня клиента вырываются... крылья. Огромные иссиня-чёрные крылья. Бокал с грохотом падает на пол, а Мин стоит, завороженный, и не может оторвать глаз. Шерсть встаёт дыбом не только на ушах, но и на хвосте - от неожиданности и восхищения; теперь бармен похож на кота, ненароком наступившего на оголённый провод. Котяр вообще готов поклясться, что на пару минут замер весь зал - даже Джэмм от удивления припадочно мигает сиреневым вместо привычного голубоватого свечения. Одно только лицо крылатого клиента не выражает ничего, кроме лёгкой заинтересованности в стоящем перед ним бокале.
-Хватит на меня пялиться, - ледяной тон бархатного голоса выводит из оцепенения покруче ушата ледяной сизи. Самин принимается убирать осколки, каждую секунду поднимая глаза на ожившую легенду, и до сих пор не веря своему счастью.
-Прости, ты... То есть Вы... в общем... ВАУ!!!!!!! Понимаете, я же мечтал Вас увидеть! Ну, то есть не Вас лично, а человека с крыльями! И...И... боже, столько вопросов...Простите!...
-Выпьешь стопочку для успокоения? - чёрные глаза кажутся стеклянными; стоит Мину оторваться от любования перьями, как он натыкается на этот до мурашек застывший взгляд и теряется.
-Да, спасибо...
-А вот и нет, - бармен непонимающе изгибает брови, - Тебе нельзя, ты на работе, - наслаждаясь издёвкой, поясняет Крылатый.
Как можно было так лохануться? Мин быстро отворачивается, чувствуя, что щёки готовы предательски залиться краской поярче, чем у Ноу. Ну, ничего. Смена не резиновая, вот бы только клиент не ушёл раньше, чем он освободится...
-Простите за наглость... и банальность, но мы не могли бы где-нибудь посидеть после 5 утра? Конечно, если у Вас есть время...
-О, у меня его намного больше, чем у тебя, поверь, - Крылатый в пару глотков допивает вино и, положив несколько мятых купюр на стол, направляется к выходу, подобрав на ходу помятый плащ.
Самин, усиленно пытаясь поверить в нежданно привалившую удачу, с улыбкой принимается за очередной заказ. Стало вдруг настолько плевать на сидящие вокруг пьяные рожи! Даже самому показалось, что он светит ярче Джэмми, пусть и не имея подобной функции в арсенале мутировавшего организма. Мурлыкая под нос простенький мотивчик, бармэн от избытка энтузиазма чуть не проливает мимо стакана свеже выдавленный сок. Не проливает. И убеждается счастливо, что примета точно работает.
Рёток, едва выйдя на улицу, взмывает вверх, лавируя между бесконечными многоярусными переходами-лифтами-дорогами. Как эти существа умудряются жить в таких узких пространствах?! Даром, что расширяются к верху. Он лично ненавидит низкие потолки. И вообще потолки в целом. Даже думать страшно, как бы он жил, если бы не было Верхних Ярусов - в частности последнего, Поднебесной! Впрочем, зачем ему об этом думать? Дом есть, и слава Правителю. Там море воздуха, океан света и снопы прохладных вспышек. А ночью на тёмно-синей поверхности Купола загораются маленькие переливающиеся огоньки. Токки раз летал к ним, чтобы рассмотреть поближе - оказалось совсем не прикольно, издали впечатляет куда сильнее.
Огромные крылья чуть наклоняются, ловя искусственный поток, и Вайд мягко планирует на площадку в середине небольшого дома. Двери, как и крыша, тут без надобности: Поднебесная - единственный ярус, на который нельзя попасть с предыдущего. Только с воздуха. Крылатых мало, вроде как редкий вид, вот Правление их и защищает, как может. Пожалуй, дома, прикрепленные к Куполу по принципу клеток на толстенных тросах, на деле - единственная реальная поддержка, но Рёту большего и не надо. Лишь бы никто не трогал. Прохладное, невесомое одиночество, подкрепленное возможностью взлететь при малейшем желании - вот его стихия. Тут можно почистить пёрышки от приставшего после посещения Абсолютной Тьмы масла и поспать наконец - он дьявольски устал. Пойдёт ли он на встречу? Естественно нет. Ну, может позже...