Ничего не трогает. Такая апатия, что если бы был её измеритель, то он бы зашкалил.
Хм, смешно, зашкаливающий измеритель безразличия.
Наверное, это примерно то же, что и китайская печатная машинка.
Кстати, я о чём?
Вообще, что-то и мысли как-то странно призывают себя наружу, требуют свободу, хотят быть высказанными.
Кстати, я о чём?
А вообще-то я вспомнил, я хотел вам рассказать добрую сказку с печальным концом, опять бред, ну как может быть у доброй сказки печальный конец? Даааа, видимо, проблемы у меня, но речь тут вовсе не обо мне.
Так, ладно, что-то я совсем разошелся, и какая у меня может быть апатия?
Всё-всё-всё, молчу. Сказка:
В общем, как и во всякой сказке, я начну с простых слов, которые вам уже так приелись, что вы бы смело их выкинули из разговорной речи, но куда уж там...:
Жил-был на свете один человек. Роста он был обычного, ума - чуть выше среднего, красотой он тоже не был...ну ясно. Эдакий оловянный солдатик из армии директора мира. Скажешь ему: ты, дружок, поди сделай это, это и то. И, чудо, он пойдёт и сделает. Ни чувств, ни эмоций не мог он показать, да и показывать было некому.
Жил он у себя в однокомнатной палатке с видом на помойку и стену соседнего дома, а, верно, забыл сказать, что жил он в Москве, ну, знаете, скорей всего такой городок, ну, вспомнили? Прекрасно. Так вот, с утра он просыпался (кстати, делал он это на редкость быстро и чётко), шёл в ванную комнату, а там: умывался, брился, дарил продукты себя канализации (иногда долго), затем подъедал за собой остатки нехитрой пищи с позавчерашнего существования, одевался и уходил на работу.
На работе с ним ничего интересного не происходило, точно, нужно заметить, что работал-то он на директора мира, вот, должность его заключалась в том, чтобы слушать проблемы, отпускать их, приносить директору газету "Коммерсант" и делать умный вид.
Не сложно, не правда ли?
А ещё у него униформа была. Сейчас опишу: рубашка, штаны, плоская белая бабочка, трусы, носки, туфли, очки, часы и пиджак с карманами, и тоже чёрный.
Вот так нехитро наш герой умудрялся поднимать несколько зелёных купюр русского происхождения в месяц, чтобы кое-как перебиться до следующего снисхождения директора.
А, вообще-то, он не был ни трусом, ни слабаком, ни тряпкой.
Просто голоса не умел подать, когда нужно.
Всегда всё в себе хранил, никогда ни с кем не общался (ну, кроме директора мира и высказывающихся лиц за стеной в дырочку).
Если бы появился специальный скоп, который бы измерял тоску, грусть и не нашедшие выход эмоции, то наш герой явно бы стал известным человеком и поднялся бы на пьедестал почёта, но такого не было. Потому и приходилось ему делать весь тот бред, что поручали.
Вот вы спросите: "а почему сказка грустная, вроде весьма добрая, позитивная (лишней информацией перегружена, но простите, у меня словесная диарея)?"
А я скажу: "а грустная она потому, что вы не замечаете одной важной вещи".
"Какой?", - спросите вы.
И вновь моя реплика: "а той, что в каждом из вас есть что-то от этого дядьки странного, потому и подчинены вы таким людям как директора мира. А ведь, по большому счёту, чем вы хуже?"
А ваша реакция будет следующей: сначала улыбка, смешанная с негодованием, а потом фраза, лишённая смысла: "не всем так жить."
Но это не выбор.
Это по факту.
З.Ы.: и ещё, герой наш погиб, пытаясь переплюнуть директора мира, но попав на лацкан его нового твидового пиджака был застрелен. Мораль: учитесь плевать выше.