Я не помню ни грозных боев, ни великих походов.
Я родился недавно, я знаю о них лишь из книг.
Для меня не имеет значения громкое слово "свобода",
Что в душе Вашей, медью победы сверкая, звенит.

Я так часто читал о сраженьях с судьбой и с врагами,
А потом во дворе я с друзьями в сраженья играл.
Я Ваш герб рисовал, и мечтал, что найду Ваше знамя
В зале Рыцарей, или в кладовках и на чердаках.

Мне никто не сказал, что те книги, прочтенные мною,
Написали не Вы, как не Вы рисовали свой герб.
Как никто знали Вы, что победа дается лишь кровью,
И сказали, что в схватке с судьбой не бывает "ничьей".

Вы ушли в свой "последний", "решительный", "твердый"
Бой с судьбою за право решать свою жизнь самому.
Вы на знамени кровью друзей написали "Свобода",
И слезами любимых омыли свой меч и броню.

Я не знал, что горчит хуже самого горького яда
Эта Ваша "Свобода", пока сам не узрел наяву,
Как Вы молча скользите потеряно-брошенным взглядом
По мечу и доспехам, и гордому Вами гербу,

Как надтреснутой фальшью смеется медяшка победы,
Как могилы товарищей Ваших цветы оплели...
Вы не знаете, как же Вам жить, и остатком надежды
Вы пытаетесь смерть подозвать, и в покое уйти.

Я стремился на Вас походить, а теперь почему-то робею,
И не смею сказать, что еще не угасла весна,
Что еще можно жить и, хотя бы, пытаться поверить,
Что другие узнают войну лишь по книгам и снам.