Кабы жить, чтобы жалеть было не о чем 
(вдруг взяла и перетёрлась вожжа),
Я бы всякие приятные мелочи
Променял на просто так полежать
И, лениво теребя гениталии 
Среди пуфиков духовных вершин,
Всё что пИсал и писАл гениального,
Не для Славы повторил - для души!

Прежде мучимый желаньями тайными,
Но отныне холя всякий каприз,
Я блистал бы в каждой ноте октавами,
Неохотно повторяясь на бис,
В мизансценах современной мистерии
Скромным гением воздушно следя,
Я бы пел об этом лучшим из теноров
Не для записи, а так - для себя.

Опьяняя вдохновением голову,
Чтоб на холст, как на живое, легло,
Я бы женщин рисовал только голыми
В разных позах и без острых углов.
В назидание мазилам неискренним,
Подражающим во всём голубям,
Я мешал бы в краски памяти искорки
Не для публики, а просто любя.

Только вот по предыдущему опыту
Что-то рваться той вожже не велит,
Хрен куда отсюда дёрнешься тёпленьким,
А с консервы спрос и так невелик.