Гулкий удар в барабан. Свет на сцене и в зале сменяется с синеватого на багровый. Публика притихает. Видно, многие знают уже, что сейчас будет...
А народу-то сколько. Зал полон до отказа. Кое-кто даже в проходе стоит. Как же - выступление знаменитого иллюзиониста. Однако могу побиться об заклад, дело не только в его мастерстве...
- Доллары, доллары! Кому доллары? - звонким голосом кричит Полинка, и иллюзионист принимается жестом сеятеля бросать в зал стодолларовые купюры. В зале волнение, шум, ропот. Сидящие впереди приподнимаются с мест, стараясь поймать вожделенные бумажки. Те, кто дальше, встают с сидений, спешат в проход, но это ни к чему - словно птицы, ассигнации летят и к ним...
Полинка улыбается, сияет - в буквальном смысле. Она сегодня в ярко-синем платье с блёстками, серебристых браслетах и высоких сапожках. Подол платья едва прикрывает верх стройных бёдер. Ах, белокурая Полинка, гроза мужчин... Красавица-ассистентка вытягивает правую руку к иллюзионисту - дескать, смотрите, какой замечательный мастер. Если кто-нибудь вдруг отведёт взгляд с иллюзиониста и летящих от него баксов, непременно засмотрится на эту девушку. Но не в том дело, на кого сейчас смотрит зритель - на иллюзиониста или на его ассистентку. Главное, чтобы не смотрели на правый нижний вход. Туда, где сидит скромный на вид, неприметный человек в потёртой форме вахтёра, бесстрастным взглядом обводящий зал.
Этот человек - я.
* * *
- Милый, скажи, как это тебе удаётся? - Глаза Полинки смеются, она прижимается к моему левому плечу, и так мы с ней идём по улице Кутузова к метро. Её вопрос скорее шуточный. Она и сама неплохо владеет азами внушения. Знает, почему так важно, чтобы иллюзионист и его ассистентка - то есть она, Полинка - владели всеобщим вниманием, пока я внушаю зрителям, чтобы не вздумали рассматривать "баксы" на предмет водяных знаков. Разумеется, водяных знаков на "деньгах" нет. Не фальшивомонетчики же мы. И вообще, через 10 минут после выхода на улицу "баксы" превратятся в обычные бумажки, сродни тем, из которых делают конверты. А вот как я внушаю...
- Понимаешь, девочка, я и сам не знаю. Получается - и всё тут. Просто ощущаю людей, которым надо внушить то да сё...
Такое объяснение звучит скучновато для меня самого, а что уж говорить о девушке... Однако сама судьба решила побаловать нас адреналином.
- Эй, вы! Стойте! - Из ближайшей подворотни к нам навстречу выходят четверо. Тот, который позади, небрежно играет с ножиком. Ножик "нулевого размера", как говорил юморист-классик. Ах ты, незадача...
- Ай! Ребята! Что вы! Да у нас ничего нет! - Полинка испуганно прижимается ко мне.
- А в сумочке у тебя что? А? - Тот, который ростом пониже других мерзавцев, тянет руку к сумочке Полинки. Интересно, какие сокровища он ожидает найти там? Прежде чем я успеваю вмешаться, девушка с готовностью протягивает сумочку этому бездельнику. Одно неловкое движение - и сумочка падает наземь, раскрываясь по дороге. На асфальт вываливаются косметичка, несколько монеток, да ещё браслетики, в которых Полинка выступала. К трофеям поспешно склоняется искатель сокровищ...
- Э, э! Что тут происходит? - будто из ниоткуда выныривает наряд милиции. Хулиганы, только что угрожавшие нам, пытаются ретироваться, но ещё два милиционера перехватывают их с другой стороны. Тот, который с ножом, делает движение, словно намереваясь ударить Полинку, но тут уж мой черёд выказать умение. Захват руки нападающего в локте, хук справа - и оболтус падает прямо в объятия ближайшего милиционера. Что поделать, для некоторых кулак - лучшее средство внушения.
* * *
- Ах, дорогой! Как у тебя всё замечательно получается! Я до сих пор не могу прийти в себя! - Полинка в восторге от недавних событий, она словно воспринимает их как увлекательное приключение. Ну и хорошо. Я бы не хотел, чтобы она чересчур испугалась. В сущности, опасности никакой не было. Почти.
- Это ведь ты вызвал милицию, правда? - хитро прищуривается моя любимая девушка. Я невольно улыбаюсь в ответ.
- Ну, да... Прощупал район, нашёл этих товарищей и сообщил им, что нужно срочно прибыть на улицу Кутузова, 5. Дальнейшее ты знаешь.
- Милый... Могу я попросить тебя? Завтра в местном клубе занятие эзотериков - уход в себя, познание своего прошлого воплощения. Ты не мог бы пойти со мной? А то мне интересно сходить туда, но одной страшновато.
* * *
- Итак, друзья мои, вы успокаиваетесь... По вашему телу разливается тепло... Вы поднимаетесь над этой комнатой и парите в небесной выси... Вы видите себя, всю свою жизнь... А теперь вы видите себя до нынешнего рождения...
Ох и здоров парить мозги этот типчик. Какое ещё "до нынешнего рождения"? Расчёт понятен: те люди, которые пришли сюда - молодые ребята, неопытные. Они только начинают получать образование и готовы внять любой чепухе. Что-нибудь им покажется, вот и нетрудно будет заявить, что это из прошлого рождения. Реинкарнации, как они это называют. Нет, я не могу это выдержать...
То, чего вы сейчас требуете от присутствующих, называется самогипнозом. Они вам поверят, что ощущают какие-то прежние свои жизни, но это чепуха.
- Простите! Почему вы так говорите? Вы что, разбираетесь?
- Представьте себе - да, разбираюсь! Я профессиональный гипнотизёр, и мне нетрудно убедить человека, что он в прошлой жизни был, скажем, Шопеном. Да, он сумеет сыграть на рояле, даже если никогда в жизни не пробовал, но ничего удивительного в этом нет. Написать оригинальную музыкальную композицию загипнотизированный не сможет. Вы с этим не согласны? Вот попробуйте, заставьте кого угодно из присутствующих сделать нечто такое, чего не умеет никто другой и что давалось ему в прошлой жизни.
Все шокированы моим выпадом. Моя девочка смотрит грустно и укоризненно - она ведь меня сюда привела. Прости, Полинка, не могу я позволить, чтобы тут тебе мозги задуривали, да и другим ребятам тоже...
- Простите, молодой человек! Вы не правы! Но я вижу - разубедить вас невозможно. Да, вы явно обладаете силой внушения, это чувствуется. Вот только зря вы её так используете. И знаете что? Попробуйте сами, наедине с собой, вспомнить свою прошлую жизнь. Не сомневаюсь - у вас получится, а учитель вам ни к чему. Извините, молодые люди - занятие окончено.
Тренер обиженно покидает помещение. Ребята, которым я помешал "вспомнить прошлую жизнь", посматривают то вслед ему, то на меня - растерянно, смущённо, как-то обиженно. Может, действительно, не стоило мне вмешиваться в это действо? Подумаешь - вроде как игра своеобразная. Ведь, наверное, никакого вреда от этих мнимых воспоминаний не было бы.
* * *
Ну вот, доигрался, волшебник-гипнотизёр. Полинка ушла на вечер к подруге. Обиделась на меня. Неужели ей не понятно, что я прав?
Запали мне всё-таки в душу слова этого злополучного гуру. Может, и правда - попробовать сделать так, как он сказал? Наедине с собой... Это условие уже выполнено, увы. И что дальше? Я ведь никогда не медитировал, даже не знаю, как это делается. Может, мне самого себя гипнотизировать? Как? Разве что перед зеркалом. А что, идея...
Вот - в соседней комнате подходящее зеркало. Огромное такое трюмо. Пожалуй, надо сесть перед ним в кресло, расслабиться. Но сперва поставлю сзади, в стороне, настольную лампу, чтобы в зеркале был отвлекающий блик. Теперь - в кресло. Посмотреть на своё отражение - самый настоящий гипнотизёр, без обмана. Забыть на время, что это я сам. Это настоящий волшебник, которому я смогу довериться. Он не попытается обмануть меня, подвести, злоупотребить моим доверием.
Смотреть прямо в глаза. Мне всё теплее... Я поднимаюсь над этой комнатой... Вижу себя... Вижу своё прошлое... Свою предыдущую жизнь...
* * *
- Мальчик, где твой билет? - Суровый скрипучий голос раздался прямо над его ухом. Он испуганно обернулся. Перед ним стоял высокий пожилой человек в странной форме. "Контролёр" - пришла откуда-то догадка. Он огляделся по сторонам. Вагон поезда... Какой-то старомодный... За окнами - густые клубы чёрного дыма, словно впереди состава паровоз. Куда едет этот поезд? Неизвестно... Ясно одно - нельзя допустить, чтобы отсюда, с этого поезда, ссадили. Как угодно, любой ценой - доехать... неизвестно куда...
- Я тебя спрашиваю - билет твой где? Ну? - В голосе контролёра прорезался рык. Мальчик кивнул и принялся хлопать себя по карманам... потом стал судорожно рыться в них... вот поезд затормозил перед какой-то небольшой станцией, так, нужно протянуть время, чтоб хоть не здесь высадили...
- Вот мой билет! - он протянул контролёру какую-то старую бумажку, выуженную из правого кармана курточки. Контролёр недовольно взял её в руки... принялся недоверчиво рассматривать... когда же, наконец, этот проклятый поезд тронется?
- Ну... да, всё правильно. А почему же ты от меня прятался, раз билет при тебе? - каким-то странным, смягчившимся голосом спросил контролёр.
- Я не прятался... просто искал туалет...
- Так вот он, туалет. Перед тобой. Только сейчас туда заходить нельзя. Подожди, пока поезд отъедет от станции. Счастливого пути! - и контролёр, вернув ему бумажку, отдал честь прикосновением пальцев к козырьку фуражки и направился дальше по вагону - проверять других пассажиров.
Юный Вольф Мессинг удивлённо и оторопело посмотрел ему вслед.