Не пойти ли мне к морю, 
Пройти средь деревьев,
Постоять на хребте 
Над опасным обрывом
И держась за корявые 
Крепкие ветви
Вниз смотреть, 
Где колышутся волны, игриво
Завивают меж рифами 
Локоны- кудри,
Покрывают их пеной, 
Как белою пудрой,
И назад отступают, 
Красуясь картинно
Цветом самого 
Чистого аквамарина.