Помню я вдоль дороги верстовые столбы.
  Рожь кругом, золотое бескрайнее поле.
  Дунет ветер, поднимет, как нА море, волны.
  Там теперь, пишет друг, собирают грибы,
  Вырос лес на полях. Вспомнишь старое - больно...