Я старая, заброшенная цитра,
приют нашла себе на чердаке.
Нет музыканта, я была забыта,
ничьей я больше не нужна руке
Рассохся лак, не все остались струны,
почти не помню, как они звучат.
Под голоса их пелись раньше руны
о рыцарях священного меча,
о подвигах и о прекрасных дамах...
Мой музыкант, конечно, он в раю.
Я цитра, я мечтать не перестану,
быть может, и отыщут, и достанут,
натянут струны, и ещё спою...