О, Донкихотовский крестец,
Скрипя, вращаясь, и, надменно,
Хлеба освободив из плена,
Ты осени кладешь конец.

И песни жерновов тоскливых
Украдены у света звезд
У шелеста густых берез
И у ворон, порой крикливых.

Всегда у ветра ты в долгу,
Сутулясь, разбросаб оглобли,
По кремнию волоча скребла
Ты ждешь, когда тебя сожгут...

Твои ходули-паруса
Бросают призрачные тени.
Создатель твой - возможно гений -
Коль сотворил такой пассаж.

Лопатой воздух разрыхлив,
Полей вздымая ароматы,
Небрежно глядя на фрегаты,
Ты крутишься насупротив.

Когда же толстый Санчо Панса
Пискляво выкрикнет - апорт!
Ломаешь копья...
Просто спорт.
И никакого ренессанса!