Тихонов Алексей Константинович: другие произведения.

Байки грустного таксиста

"Самиздат": [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Конкурсы романов на Author.Today
Загадка Лукоморья
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    "Выросло поколение, которое ничего не знает о том времени, рассказывать ужасы о котором стало модным сегодня. А девяностые годы нужно называть не лихими, а святыми. И поклониться тем людям, которые жили в то сложное время, которые создавали и строили новую страну в тяжёлых условиях, не потеряв в неё веру." (С) Н.Ельцина

   Наине Ельциной посвящается. И мужу ейному.
   А ещё - в качестве напоминания отдельным "правозащитникам", оплакивающим день сегодняшний и превозносящим "дастижения димакратии паэмаиш-шь". Без ужасов... Обычная повседневная действительность маленького человека в разрушенной стране.
  
  Каждая из баек - вполне самостоятельное произведение. Честно говоря, быль, рассмотренная через призму 20-ти прошедших лет.
  
  Наверное, есть немало профессий, которые никак не смогут попасть в поле зрения заядлого графомана, коим является автор этих строк. Ну, что интересного, например, может быть в работе землекопа, бухгалтера или маляра? А вот у таксиста, занятных случаев, готовых запрыгнуть на кончик гусиного пера, обычно - хоть отбавляй! А уж если товарищ графоман сам баранку когда то крутил, на благо платежеспособных пассажиров - так и вовсе благодать! Начнем, помолясь. Для начала - определимся с названием. Почему таксист вдруг загрустить-то изволил? Ну, например, потому, что время позднее и есть желание поспать. Но, пятничная и субботняя ночь (при удачном стечении обстоятельств) едва ли не месяц кормят. Потому, как за две этих ночи товарищ таксист зарабатывает ровно столько же, сколько за месяц трудовых будней в родном НИИ. Причём, ладно бы действительно брюки там протирал, да чаи гонял... Так ведь нет же! Созданные этим самым таксистом файлы с разводкой печатных плат и конструкторская документация на блоки автоматики, клепаемые в рамках программы реконструкции старейшей в России АЭС, регулярно уезжают на завод, чтобы превратиться в "Изделия N N....". Собранные же из этих изделий стойки, настроенные коллегами таксиста, а в повседневной жизни - грузчиками, телемастерами и штукатурами, уезжают на эту самую АЭС управлять стержнями из карбида бора, циркуляцией контуров охлаждения и прочими интересными вещами.
  А ещё таксисту грустно от того, что движок его старой (в прямом смысле) подруги-"шахи" стал пожирать масло, что не предвещает ничего хорошего. И курсы английского со следующего месяца обещали подорожать...
  Поэтому, веселиться и вправду не с чего. Казалось бы... Но, жизнь вносит свои коррективы. Дальше - от первого лица.
  
  Полиглот
  
  Только выехал из дома, на остановке гражданин с рукой поднятой. Солидный. Здоровенный, лысый, с кожаной папкой и мобилой (в конце девяностых - однозначный признак повышенной платежеспособности). В бороде. Кавказец. Останавливаюсь.
  - Прделкин, Новоорловскй, гдэ макдоналдс.
  - Сто рублей (ехать десять минут, реально - пятьдесят красная цена, но не скромничаю).
  - Рамдэни?
  - Что?
  - Рамдэни? Скольк?
  - Сто! - показываю бумажку из кошелька.
  Поняв, кивает. Садится. Вернее, пытается, натужно втискиваясь своим богатырским размером на переднее сиденье "шахи". Отодвигаю сиденье назад до конца, но, всё равно, помещается с трудом. Тем более, что сиденья нестандартные. От БМВ! Моя гордость (не в этом случае). Очень удобные и красивые, но с нештатным креплением к кузову.
  Едем. Пассажир непрерывно говорит по мобиле. Русских слов нет. Впереди проблесковые маячки, но, пока далеко.
  - Пристегнитесь, пожалуйста!
  - Ра?
  - Пристегнитесь!
  В ответ только машет рукой - отстань, типа...
  Перестраиваюсь в левый ряд, прячусь за автобус. Слава Богу, проехали. Впереди светофор, останавливаемся. Сейчас направо, ещё метров триста и на месте. Трогаюсь резковато. И тут, пассажир мой, к моему ужасу, летит назад. Просто валится на спину, вместе с сиденьем! Мобила улетает в заднее стекло и, ударившись об него, разбирается на запчасти. От неожиданности жму на тормоз и пассажир, вернувшись в исходное положение, неожиданно продолжает движение в сторону лобового стекла и бьётся об него лбом, после чего выдает (уже на местном, чудесным образом вспомнившемся):
  - Пилат, иоб твой имат! Камандир, я тибе, пахоже, сидушку сламал!
  Возникает предчувствие жёсткого мордобоя и взыскания денег за шишку на лбу и разобравшуюся мобилу. Тем не менее, решаю идти в атаку:
  - Блин, ну я же просил тебя пристегнуться! Теперь сиденье приваривать! Как я дальше бомбить буду?
  - Ладна, камандыр, нэ шумы, сколька?
  - Не знаю, не меньше тысячи! - что я делаю! Сейчас голову открутит!
  - Нэт, тысяча многа, приварыт трыста рублэй стоит, дэржи пятьсот и ехай домой, тибэ нэ визот сигодна!
  Забрав из под заднего стекла пазл мобильника, захлопывает дверь и неспешно удаляется. Возвращаюсь в гараж. Действительно, не мой вечер. Пойду спать, может, завтра подольше побомблю.
  Приварили даже за двести. Триста рублей остались чистой прибылью. Маловато, конечно, но могло быть и по-другому...
  
  Прогулка по Москве
  
  Вообще-то, был у меня свод не писанных, но крепко выученных правил, подсказанных жизнью. Частенько - путём увесистого подзатыльника. Например, стараться не брать пьяных. Тут всё, в общем-то, очевидно - то ли заплатит, то ли убираться за ним придётся, а то и за шкирку выпроваживать. Не брать милиционеров - эти никогда не платили. Но тут посложнее, так как частенько в гражданке ходили. А самая убойная смесь, это пьяный милиционер - и покатаешь всю ночь, заправляясь за свой счёт и оскорблений наслушаешься. Замес такой круче, чем с полной машиной гопоты кататься. Поэтому, от таких кадров я старался сразу избавляться. Нет, это совсем не то, что вы подумали... В этой байке не пострадало ни одного милиционера :) Просто, есть у таксистов свои маленькие хитрости. Например - незаметно вытянуть подсос (на карбюраторной машине) и чуть резче бросить сцепление на очередном светофоре. "На горячую" с вытянутым подсосом не заведётся. Потом можно долго ходить, вздыхать, что "старость не радость" (в отношении машины) выкручивать свечи, проверять бензонасос... Попросить пассажира помочь. Как правило, этого бывает достаточно, чтобы обматерил и тебя и машину, и уехал на другой попутке. Потом подсос утапливается, заводишься и уезжаешь. Или ещё одно правило - не брать кавказцев в количестве больше одного. Тут тоже всё очевидно... А нарушение этих правил ведёт к неприятностям. Собственно, о них и история.
  В ту ночь мне катастрофически не везло. Так бывает... У меня даже примета была - проезжаешь мимо первого пассажира с поднятой рукой - можно смело в гараж ехать, удачи не будет. Так и случилось. Проскочив мимо стильно одетой барышни (не успел нырнуть из третьего ряда к бордюру), прокатался полночи порожняком. И тут - о чудо!!! Два весьма импозантно одетых гражданина. Но с характерными чертами лица и сильным акцентом. А у меня лампочка бензобака уже подмигивает и карманы пустые... Эх, была - не была!
  - Дарагой, Лэнинградское шоссе знаешь?
  - Знаю. - как-то неуютно мне, что оба сзади расположились. - Начало, конец?
  - А давай по МКАДу, а оттуда и свэрнёшь на Лэнинградку...
  - Шестьсот рублей.
  - Нет, дарагой, четыреста... Поедем?
  Торгуются. Хороший признак... Молча киваю. Ехать не близко, поэтому, проезжая мимо очередной заправки выклянчиваю стольник на бензин. Дают с неохотой, подтрунивают... Да и фиг с вами! Не сказать, что шибко боюсь - трассы по пути весьма оживлённые, а рядом с сиденьем добрый старый Т-образный рычаг на руль, с увесистым железным набалдашником. Но спокойней всего от того, что мой древний, чадящий сизым дымом пепелац им на фиг не нужен. У каждого из них пальто в два раза дороже моей зелёной "ласточки"...
  Свернули с МКАД на Ленинградское шоссе, и тут же получаю команду уйти в правый ряд и ехать медленно.
  - Зачем? - понятно в чём дело, но мы так не договаривались...
  - Нэ шуми, дарагой. Обратно ещё четыреста.
  Ладно, не моё дело... Тем более, что мне и надо обратно, к дому поближе - ночь кончается. А тут ещё и заплатят... Наверное...
  Завидев стайки девчонок, дают команду остановиться, выходят, разговаривают, но неизменно возвращаются назад с кислыми физиономиями и скабрезными эпитетами, выражающими крайнюю эстетическую неудовлетворённость.
  Пятая по счёту остановка. Чёрт, только этого не хватало... Мои пассажиры затевают бурную ссору с вынырнувшим из переулка широким приземистым бритоголовым пареньком. У того рука за пазухой, у "моих" в карманах. Может, ну их в задницу??? Чёртова лампочка, снова подмигивающая оранжевым... До стрельбы не дошло, возвращаются.
  - ....... Масква, адны страшилы! - тот, что повыше решает сорвать зло на мне. - Ти куда нас привёз?
  - На Ленинградку, как просили. - набираю скорость, проверяю, пристёгнут ли... - Расплачивайтесь и выходите.
  - Ладна, камандыр... - второй заметно спокойнее. - Ты таксист, сам должен знать, где девчонки хорошие. А ты не знаешь...
  - Не, не знаю. - соглашаюсь, притормаживаю неподалёку от Белорусского вокзала, возле которого мирно стоит машина ДПС. - С вас четыреста рублей.
  - Слушай, брат. - "спокойный" свешивается в проход между сиденьями. - Давай, за сегодня - тыщу, и ищем, пока не найдём нормальную... Давай? И потом в Солнцево, где ты нас посадил?
  Чёртова лампочка...
  - Давай. Триста рублей сейчас давай, мне на заправку надо...
  - На двести, хватит до Солнцево... Давай на Кутузовский, там навэрно подороже, получше...
  - Нет там никого - правительственная трасса. - интересно, дотяну до гаража на том, что ещё плещется в баке, или уже нет?
  - Поехали, покажу, где их видел... На тибе двести рублей.
  Блин, ну что ж такие бестолковые-то... Проехали весь Кутузовский, едем на Ленинский. Там тоже вряд ли кто стоит, но клиенты горячо настаивают. Так, надо выцыганить ещё пару сотен и возле поста ГАИ в конце Ленинского выгнать нахрен. Так и поступлю... Надоели!
  Вот чёрт! Возле ЦДТ три одинокие фигурки. "Спокойный" выходит... Беседует с барышнями, даже смеётся. Взяв под локоток одну из них, усаживает на заднее сиденье, а сам садится рядом со мной:
  - Всё, брат, в Солнцево!
  Наконец-то... Погрузившись в свои мысли, плавно качу мимо Юго-Западной, мимо Никулино, по Мичуринскому. Осталось пересечь МКАД, свернуть на втором светофоре направо, получить заветные семьсот рублей и - в гараж. А дома - напиться чаю с мамиными свежими печеньками и завалиться спать... Благодать... Упс!
  - Капитан бр-бр-бр, бр-бр отдел ДПС. - взмах полосатого жезла на стационарном посту напротив Востряковского кладбища рушит всю идиллию, моментально превращая её в мираж. - Ваши документы. И ваших пассажиров тоже.
  Мазнув взглядом по моим "правам", тут же возвращает. А вот паспорт "спокойного" изучает долго и внимательно. Наконец, просит его выйти из машины и уводит в здание поста. Молчим, обдумывая каждый своё... Я - то, что я полный осёл! Полный и абсолютный - надо было деньги у них возле ЦДТ требовать! При девочке не стали бы ломаться - любят производить впечатление, это видно. Оживает второй, сперва потихоньку ворчит, но минут через пять вовсю расходится, снова награждая Москву неприятными определениями. Может быть, вывести и отметелить, пока он один? Хотя, возле поста... Ладно, фиг с ним.
  Тем не менее, весёлые приключения он находит и без моей помощи - ещё через пять минут отправляется "виручат брата от этих, пилат, уродов". А спустя всего две, после его входа в здание поста, их обоих уже выводят в наручниках и сажают в милицейский Форд. "Спокойного" при этом, ещё и прикладывают головой об низкую крышу. Явно не нечаянно... Включив "люстру", Форд уезжает.
  Да, если человек осёл, то это, видимо, надолго...
  - Ты же мне заплатишь? - "милое" создание озабоченно ёрзает по заднему сиденью. - Мне без денег нельзя возвращаться, подумают, что заныкала.
  - Заплачу... - усмехаюсь, рассматривая одутловатое лицо и красные от мороза руки. Стоило ли пол-Москвы за этим "чудом" прошерстить... - Сразу после того, как ты мне за проезд заплатишь.
  - У меня нет денег. - надулась, в глазах тоска.
  - У меня тоже... Поехали, до метро тебя довезу. Его через час откроют...
  Загоняя "шаху" по гололёду в гараж, умудрился притереться бампером к оцинкованной стенке. Что за день сегодня? Хотя, ущерба-то на двадцать рублей - накладку пластмассовую заменить. Где-то запасные были, не впервой. Или, ладно - утром поменяю. На печеньки настроения уже нет - спать! Всё завтра...
  
  
   Про мусоров и милиционеров
  
  
   Так уж вышло, что древние таксистские премудрости по мягкому выдворению из автомобиля нежелательных пассажиров, я узнал много позже, чем начал бомбить. Технические подробности есть в байке "Прогулка по Москве". А рассказанные здесь истории приключились аж в девяносто девятом году, когда я ещё учился в институте и "бомбить" только начинал. Был, как говорится, в отношении данной профессии - "новобранец". К милиции тогдашней особых эмоций не испытывал. Скорее, уважал - маме нравился сериал "Рождённая революцией" про уголовный розыск, мне - "Место встречи изменить нельзя". Ну и Анискин, куда ж без него. Собственно, этим материалом мои знания о милиции и ограничивались :). Но оказалось, что многое изменилось со времён Анискина и Жеглова. Гниль от верхушки, старавшейся растлить общество, МВД тогда поразила значительно сильнее, чем всех остальных. Но, конечно, не всех. Порядочные и адекватные люди там всё равно оставались, несмотря ни на что. Дай Бог им здоровья и сил, если ещё живы...
   От института отъехал в отличном настроении. Отсидел две пары - и свободен, весь день впереди! Чего б не побомбить? Солнышко светит, листва чуть тронулась багрянцем... Красота! О, и пассажир тут как тут - с остановки рукой машет, чуть на дорогу не выпрыгивает. Торопится - значит, скорее всего, торговаться не будет. Останавливаюсь.
   - На Рябиновую!
   - Сто рублей.
   - Угу... - запрыгивает в машину, кидает своё пакет на заднее сиденье. - Шустрей давай.
   - Шустрей сто пятьдесят... - скорее шучу, чем реально на что-то надеюсь.
   - Ага, бог подаст. - ухмыляется. - Не бзди, ГАИ не оштрафует...
   - Это почему?
   - Да потому, что я сам мент. На постах старше лейтёхи не стоят, так что разберёмся. Дави на гашетку.
   Долетаем до Рябиновой. Повернувшись ко мне, заявляет:
   - Там, в пакете, документы. Уедешь - объявлю тебя в розыск и закрою. Так что стой.
   - А сто рублей? Расплатитесь, да идите вместе с документами...
   - Ты чё, не понял сейчас, дурень? - раскрывает красную корочку с орлом и надписью "МВД РФ" на обложке, машет у меня перед носом, но ни фамилии, ни должности прочитать не успеваю. Видна его фотка, печати... - Ты сегодня мента возишь, опера! Сиди, отдыхай пока...
   Выходит из машины, хорошенько хлопнув дверью. Пытаюсь сообразить, как поступить. Посмотреть, что в пакете, да выкинуть и уехать? А вдруг и правда, что-то важное... Или неважное, а скажет, что важное. Что делать-то?! Возвращается, впрочем, довольно быстро.
   - Давай в Матвеевку, в отделение милиции.
   - А где оно?
   - Вот ты олух... - покровительственно ухмыляется. - Такие вещи знать надо! Ладно, покажу. Забесплатно... Гы-ы...
   Подъехали к отделению. Произносит тот же монолог и уходит. Сижу, закипаю... Может, правда, выкинуть чёртов пакет? Выходит с каким-то человеком в милицейской форме, долго что-то внушает ему, тот слушает. Наконец, направляется обратно к моей машине.
   - Давай на Белорусский.
   - Бензина мало, не дотяну.
   Смотрит на мой указатель топлива, зевает.
   - Ну так заправься! Чё, заправок по пути не будет?
   - У меня денег нет.
   - Значит, на честном слове поедем... - снова ухмыляется.
   Прокатавшись целый день, едем в Солнцево. Повезло мне - хоть по пути к дому... На Богданова требует остановиться и уходит в магазин. Жду его минут тридцать. Выходит с двумя пакетами, злой.
   - Совсем, суки, оборзели! - запихнув пакеты на заднее сиденье, шарашит дверью так, что стёкла звенят. - Прикинь, деньги спросили! Я, б*** Самвелу мозги вправлю, сучёнку. Начальство в лицо знать надо. Правильно?!
   Молчу. Смотрит на меня с заметным удивлением - как можно с таким очевидным доводом не согласиться?! Меня же в этот момент волнует только оранжевая лампочка под указателем топлива. Мигать она перестала километров пятнадцать назад, сейчас просто ровно горит. Интересно, сколько там ещё в баке?
   Останавливаемся возле его дома на 50 лет Октября.
   - Ну чё надулся, дурень? - снова ухмыляется. Вынув из пакета батон колбасы, кидает мне на колени. - На вот колбаски, чтоб не обижался, я сегодня добрый. И это... Надо будет техосмотр пройти, заходи, порешаем... Недорого...
   - Я всегда сам прохожу. - отворачиваюсь. Вытащить бы за шкирку и... Задохлик ведь... Какой нахрен опер, соплёй перешибёшь!
   - Сам?! Гы-ы... Вот на этом говне? Силён! Ну пока.
   Забирает все свои пакеты и выходит. Открываю окно и выкидываю колбасу. Поехали, потихоньку...
  
   А буквально через пару недель мне снова "везёт". Останавливаюсь ночью возле вполне прилично одетых молодых людей. Садятся в машину - три парня и девушка.
   - К метро Пар культуры!
   - Триста.
   - Годится!
   Едем, пока "всё ровно"... Но, у "Парка культуры" расплатиться отказываются, требуют везти на Болотную улицу - "это ж совсем рядом". Везу... Чудно получается - я заблудился. Пречистинская набережная, Большой каменный, Кадашевская, Садовническая, Овчинниковская. Понимаю, что кручусь вокруг, но въезд не нахожу... Я ж возил недавно мужика сюда. Как же я заезжал??? Мистика, блин... Пассажиры сперва смеются надо мной, потом ругаются... Звонят кому-то, разговаривают нервно. Предлагаю высадить их на Кадашевской, тут только мост - перейти и они на месте! Отказываются...
   После ещё получаса мытарств требуют ехать обратно домой. На предложение расплатиться и выйти (к метро Парк культуры-то я исправно довёз!) звучат оскорбления и угрозы. Ребята крепенькие, и с одним не факт, что справлюсь, а с тремя точно нет. Свезло мне сегодня... После поворота на Балаклавский за мной пристраивается милицейский УАЗик и включает "люстру". Прижимаюсь к обочине и останавливаюсь.
   Три милиционера подходят к машине, просят всех выйти. Выходим. Один проверяет у всех документы, двое осматривают машину, требуют открыть капот и багажник. Открываю. Один из них, с погонами старшины, осмотрев багажник, отводит меня в сторону:
   - Слушай, ты же не с ними?
   - Да нет... Я таксую, весь вечер их уже вожу... Достали!
   - Я и смотрю... И одет попроще, и глаза нормальные. Ты в курсе, что они наркоманы?
   - Нет...
   - Балбес ты... Если они там у тебя сбросили, нам вариантов нет, кроме как тебя принять. Машина же твоя?
   - Моя... - час от часу не легче. - Только вряд ли сбросили. Они просили на Болотную улицу отвезти, а я выезда туда не нашёл. Орали на меня, как резанные... Теперь требуют домой везти.
   - Боженьку поблагодаришь, что не нашёл... - смотрит с сочувствием. Хлопает по плечу. - Езжай давай, а мы тут ещё побеседуем. И мозги включай - смотри, кого сажаешь!
   Практически запрыгиваю в машину, под недовольные крики бывших пассажиров с буксом "отчаливаю" от тротуара. Наверное, завтра и правда надо будет свечку поставить.
  
  Не поставил в тот раз, закрутился... Зря. Надо будет хоть сейчас сходить, пока вспомнил. От этой развилки жизнь могла совсем в другую сторону пойти.
  
   Неправильные деньги
  
   Случаются такие ситуации, когда делаешь, "как принято", особо не задумываясь - ну что такого? Не хорошо и не плохо - как все делают. А после того, как всё произошло, становится не по себе. Даже если мелочь... Тем удивительнее бывает, когда восстановление справедливости происходит почти сразу. Как мистика какая-то, честное слово...
   Тот вечер у меня был на редкость "хлебным". В Москве случился снегопад, для коммунальщиков традиционно неожиданный. Даже забавно - двадцать лет прошло, а традиции разгильдяйства они и по сей день свято чтут. Наверное, и внукам свой устав потом "завещают" :)
   Общественный транспорт безбожно буксовал, троллейбусы беспомощно сбивались в стаи - пытаясь объехать очередной сугроб от контактной линии конечно же "отваливались" (потом водители выходили, цепляли провода обратно)... Всё это медленно и печально, как и всегда в такой день. А пассажиры устраивали соревнование - кто дальше протянет руку над проезжей частью. Ну а нам, бомбилам - только собирай... Возвращался домой уже ночью - с полным карманом купюр и даже россыпью мелочи. До гаража оставалось уже рукой подать - заехать с МКАД на Боровское шоссе, три светофора - и дома. "Ну, - думалось, - разве что лопатой ещё возле гаража помашу, чаю напьюсь и спать! Красота!" И тут "красота" обрывается - на выезде на Боровку получаю чувствительный, как показалось, пинок сзади. Включаю аварийку, выхожу. К моей "корме" пристроилась машинка, сильно смахивающая на Оку. Маленькая, ржавая... Хотя, после более подробного рассмотрения обнаружилось, таки, её французское происхождение - Рено5 ко мне приехал, лохматого года выпуска. Пассажир и водитель вышли, плечи опустили - виноваты. Не спорят. Гардероб их в полной гармонии с авто... Мелькнула у меня мысль отпустить их. Мелькнула и убежала, к сожалению... Мой задний бампер, как показалось, с правой стороны глубоко вдавлен в кузов, пластиковая накладка на земле валяется, а на крыле от неё глубокая царапина (но не до металла).
   - Ну что, парни... - старательно изображаю задумчивость. - сто баксов, не меньше!
   - Слушай... - "старший", сидевший при аварии на пассажирском сиденье, придвигается ко мне поближе. - Тут ущерба-то немного... У нас баксов нет, рубли только. Давай рублей двести и разъедемся?
   - Какие двести? - услышав сумму в десять раз меньше мною озвученной, я полез в бутылку. - Тогда ГАИ сейчас дожидаемся, к ущербу ещё и штраф заплатите!
   После длительного торга сговорились на пятидесяти долларах по курсу. И, главное, правым я себя чувствовал... Даже когда они, чтобы набрать нужную сумму, из кошельков последнее выгребали. Ну правильно - кто его знает, во что ремонт обойдётся? Может продешевил ещё? Потом написали мы друг другу расписки, что претензий не имеем, и разъехались.
   Подъехав к гаражу, снял в багажнике пластиковый кожух, открутил гнутый кронштейн бампера, молотком выпрямил и назад прикрутил. С удовольствием отметил, что вмятина на задней панели особо не видна... Крыло литолом помазал, чтобы не гнило, где царапина, решив что весной уже зачищу наждаком и подкрашу. Потом накладку пластиковую новую, за двадцать рублей оптом купленную, на место разбитой прикрутил. Вот и всё, за пятнадцать минут, если с лупой не присматриваться, то и признаков инцидента никаких не осталось, кроме дополнительной почти тысячи в кармане! Красота! Правда, стало с этого момента на душе как-то паршиво. Посмотрел его расписку - только номер машины, телефона нет. Ну, значит так надо... А с другой стороны, был бы номер - стал бы я звонить, чтобы деньги вернуть? Не факт, совсем не факт...
   Буквально через неделю ударил сильный мороз. Настолько сильный, что замки на моём гараже наглухо замёрзли. Насилу отогрел их, чтобы снять для очередной поездки. Один домой отнёс - сушиться, а на второй свою ракушку запер и уехал. Вернувшись же тем вечером, снова запер на один - из дома, сухой и чистый. А утром увидел, что этот один надломлен, а дверь моего "пенала" отжата внутрь. В "светлую даль" уехали хорошая магнитола (родительский подарок на моё двадцатилетие) и набор "головок", купленный совсем недавно.
   На душе, правда, стало заметно легче. Восстановилось равновесие... Урок этот, Боженькин, помню до сих пор.
  
  
   Подсказки Ангела-хранителя
  
   Водители - народ мнительный. И в плохом и в хорошем смысле... Бывает ли хороший? А как же!!! Иконы в машине, на мой взгляд, точно не лишние. Да и доброе слово самому себе в дорогу сказать (если, например, больше некому), тоже не помешает. А главное - верить, что все под Богом ходим и всё в Его руках. Тогда и подсказки можно расслышать, когда это вдруг потребуется... Эти истории прямого отношения к частному извозу не имеют, но помещаю их всё равно в раздел таксистских баек - к водительским зарисовкам-то они уж точно относятся. Как обычно, быль, из собственного опыта.
   Ехали как-то всей семьёй в деревню. Бабушку туда на лето вывозили, мама с сестрой её сопровождали. Да я ещё, за баранкой... Дорога не сказать, что шибко дальняя, но на Жигулях намаешься. Покипели в пробке, колесо поменяли проколотое... Всё как-то одно к одному. Когда Московская область уже далеко позади осталась - прибавили, чтобы до дома побыстрей добраться. Нормально так шли - сто двадцать для "шахи" уже "бреющий полёт" :) За нами Волга белая пристроилась, так и летели вместе километров пятьдесят... С музыкой - куда ж без неё? Какая-то попсовая кассета в магнитоле крутилась. И вот когда она уже на третий круг пошла, сестра категорически потребовала поменять. А так как сидела она сзади, аргумент "Сама поменяй!" не сильно уместным оказался. Пришлось "встать" в правый ряд, сбросить до восьмидесяти, кнопки разные на магнитоле понажимать, кассету отдать, принять, вставить... В принципе, быстро всё, Вы дольше всё это читаете... Но, достаточно долго, чтобы Волга обогнала и впереди метров на четыреста оказалась, исчезла из виду за изгибом дороги.
   - Что это? - сестра аж взвизгнула. - Ни фига себе!!!
   Я в первую секунду тоже не очень понял, что там происходило. Облако пыли только в глаза бросилось... Потом стал виден Камаз поперёк дороги. Подъехав, остановились. Волга в кювете - хорошо, что на колёсах, не перевёрнутая. Женщина с дороги девочку лет пяти поднимает, девочка рыдает... Водила Камаза со стеклянными глазами - то ли пьяный, то ли укуренный... Выскочив с грунтовки, он ударил Волгу в заднее крыло и она, вращаясь волчком, улетела с дороги. От удара открылась правая задняя дверь и ребёнок кубарем прокатился по асфальту... Хорошо встречных не было - раскатали бы в лепёшку! М4 "Дон" - трасса оживлённая, но тут, действительно, повезло ей. Закончилось всё относительно благополучно. Девочку с мамой мы, немножко потеснившись, добросили до Ефремовской больницы. Да ещё и обратно потом отвозили к месту аварии, поэтому и знаем точно, что в рубашке она родилась - после такого полёта лишь ушибы да ссадины - редкое везение. Волга оказалась крепенькой машиной - даже на ходу осталась и дотелепала до Воронежа. Да и мужик в Волге сумел выдержать натиск и работяг с карьера, где они щебень добывали, и их приблатнённых работодателей, и дождаться ГАИ, а заодно и ППС, отправившей буянов куда следует. Ну а мы искренне порадовались, что желание поменять кассету возникло очень вовремя.
   Другой похожий случай имел место уже на малом бетонном кольце, проходящем вокруг Москвы. Трасса довольно гиблая - узкая, ряд туда, рад обратно, да ещё и видимость паршивая. Ехали к родственникам и зарулили по пути на заправку. Жена попросила на заправке мороженное купить - жарко было ужасно. В Жигулях кондиционеров не делали:) Мороженное было слегка подтаявшим, поэтому, чтобы не испачкаться, ели его стоя в тенёчке. Доели и дальше покатили неспешно, но уехали недалеко - встали в жуткую пробку. Делать нечего - пошёл посмотреть, что стряслось... Фура в кювете, мужики сказали, что под ней ещё BMW... А на дороге (на встречной полосе) только Жигули четвёртой модели, с капотом в гармошку и водителем-виновником полностью накрытым, лежащим рядом со своей машиной. Буквально пять минут назад - ни ГАИ, ни скорой ещё не было... Мороженное наше, определённо, к месту оказалось. Если б не оно, могли бы поучаствовать...
  
  
  Продолжение следует...

 Ваша оценка:

Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
Э.Бланк "Пленница чужого мира" О.Копылова "Невеста звездного принца" А.Позин "Меч Тамерлана.Крестьянский сын,дворянская дочь"

Как попасть в этoт список
Сайт - "Художники" .. || .. Доска об'явлений "Книги"