Последние лучи, уходящего солнца, ласкают мраморные ступени... Пирамида поднимающаяся ввысь... Древний, но обновляющийся храм, где расположены гробницы людских надежд... Треснувшая вера... Капли крови на треснувшей губе... Памятник в честь проеденной жизни... На ступенях, скованных неподвижностью, сидит Орфей. Вокруг и отовсюду, даже из самых мелких щелей рамок жизни, словно бы по цепочке, раздаются звуки его прошлой песни. Всё желает заполнить свою сущность этими звуками. Бельё меняется под эту музыку. Под неё делятся клетки, ею вдохновляются уже вдохновлённые и разрываются на тысячи кусков образов. Но Орфей не внимает славе... Холодные ступени храма... Орфей на ступени, но он словно бы в ней... Стук... Орфея заботят лучи света. Он сравнивает их с собой. Только они, гордые и непостоянные, не текут в потоке его музыки. Лучи падают ему на лицо так, как будто кто-то даёт пощечину. На том месте, куда падают лучи, всегда остаются бледные следы. Но больший, глубокий след, остаётся в душе Орфея... Но Орфей знает, какими бы гордыми не были лучи света и как бы они не отвергали его музыку, очищение всегда осуществляется благодаря их странной близости...