Аннотация: Нюансы кладбищенской работы или лишь верой единой жив человек...
Я, собственно, что хочу сказать: я человек простой. Мне несложно повернуть голову и увидеть опасность. Я не то, что некоторые. Я кладбищенский страж. Кресты, могилы, скелеты, трупы, зомби, свихнувшиеся некроманты.
Мой день начинается в 6 вечера. Я прощаюсь со своим сменщиком - дневным сторожем. Его зовут Борис, и он бывший дантист. Он желает мне хорошего вечера, и я улыбаюсь. Правда немного нервно и даже безумно. Впрочем, он не понимает. Просит меня лечить и беречь зубы. Я согласно киваю.
После его ухода я завтракаю, одеваюсь так, чтобы меня тяжело было достать зубами или когтями. Чищу ружья, точу ножички. И в 8 вечера открываю ворота кладбища. За оградкой уже стоят две банды. Одни одеты как черти, другие как охотники для чертей. Забавно, что у обоих банд одинаково черные волосы, бледная кожа и черный лак на обгрызенных ногтях.
- Идите домой, дети.
- Мы не дети. Мы исчадия тьмы, - отвечают.
Я сокрушенно вздыхаю.
- У вас два часа. Потом я закрываю ворота и мне все равно, вернетесь вы домой или нет.
Двадцать четыре молодых свежих кусков мяса заходят на мою территорию. И рассеиваются по ней.
Я воспринимаю их как кроликов. Они первыми скажут мне, где не дай бог какая ерунда проявится. Поэтому сам иду к зоне склепов. Там под романтические стоны неизвестно откуда взявшегося ветра сидят вампир с некромантом и поют. Некрос пьян в стельку, вампир тоже.
- Чего обмываете?
- Новоселье, - в один голос заявляют халявщики.
Я радостно улыбаюсь и лезу обниматься.
- Мои ж вы дорогие. Кладбище у нас небольшое, и вот только вас, родимые, не хватает. Я лично сам ночным сторожем работаю. Знаете, вот вы какой склеп заняли, уважаемый?
Вампир кивает в сторону шикарного склепа неподалеку.
- Значит, с вас сто евро за аренду помещения. А вы кажется некромант?
- ды-да, - бледнеет вслед за вампиром алкоголик.
- Очень хорошо. Какая у тебя квалификация? Седьмой круг? Десятый?
- Тринадцатый...
- О, так значит, вы не только поднимать, вы еще и укладывать умеете? У нас тут психоаналитик неупокоенный лежит. Встает каждую ночь в двенадцать и давай окрестным жителям мозг выносить.
- Да мы это...
- Нет, нет, вы оставайтесь. Господин вампир, за сегодняшнюю ночь я с вас денег не возьму. С завтрашней принесете 150 евро. А вы, господин некромант, идите работайте. И чтобы больше этот мертвяк не поднимался!
Отворачиваюсь, делаю семь шагов. Оборачиваюсь: никого. Ну, так и есть, слиняли. Нет у нас нормальных некромантов. Странные молодые люди: сначала года два оккультизм изучают, а таланта на грош и ниже. Ни поднять, ни уложить.
Но чу! Впереди раздаются дикие вопли недавних исчадий. Бегут покусанные и поцарапанные молодые искатели приключений на свою юную задницу. Я посмеиваюсь. Их явно встретил дядя Ваня - тот самый похороненный психоаналитик. Он у меня нашел шизофрению лет пять назад. И с тех пор лечит от души.
"Один укольчик - и будешь как новенький".
Я пока отказываюсь. Работа мне нравится. А при случае дядю Ваню даже водкой можно заткнуть и рассказывать ему о своем ужасном детстве.
Надо будет ему купить новый блокнот...
Крики смолкают. Сегодня поднялись семеро. Одна из них - хрупкая девушка в синем платье. Долго думал, потом застрелил. Потом сниться будет. Может, призраком станет.
В любом случае, размышлял я, ложась в собственную сырую могилу около шести утра, - завтра будет новый день. Завтра будет много интересного. Главное - в это верить.
Лишь верой единой жив человек.