...Хм... Есть ли у меня мечта?.. Пожалуй, что теперь уже и нет.
Но, в том, что была, да ещё какая - не сомневайся!
Я ей болел, я ей грезил. Я спать не мог... Каждую ночь мне снилось, одно и то же... Одно и то же...
Представь себе...
Однажды она сбылась...
*****************
Осень. Вечер. Баден- Баден... Фестшпильхауз...
Сцена. На сцене, залитое огнями бесчисленных софитов, фортепиано. А за ним - я!
Зал замер в ожидании чуда. Только консоли с телекамерами парят над головами.
В первом ряду мои родные. Мамочка, и шесть старших братьев.
Я физически ощущаю их волнение. Оно передаётся мне, увеличивая, и без того, колоссальное напряжение.
Мама гордится своим мальчиком... Своим младшеньким... Своим Борушкой. Я - её отрада, я - результат её колоссальных усилий, я - её дитя и детище. Я - её всё.
Братики... Братики мои родные... Зачем вы здесь?.. Кто вы мне?.. Кто я для вас?..
Я исполняю третий из ЈБольших этюдов по каприсам Паганини" Ференца Листа.
Это, такая любимая моей мамочкой, ЈКампанелла".
Мои руки живут отдельной от меня жизнью. И пальцы, с механической точностью, парят над клавишами, извлекая из инструмента, завораживающие слушателей звуки.
Мама блаженно улыбается, сцепив кисти рук, глаза её влажные от, вот-вот готовых скатиться по пунцовым щекам, слёз.
Не зря! Не зря меня лишили детства, разменяв его на занятия в музыкальной школе, не зря всех дворовых друзей, разом, заменили на таких же, как и я задроченых музициев, и не мечтающих об играх со сверстниками, тратящих всю свою неуёмную детскую энергию на ёбучие гаммы.
Да, мамуля... Ты помнишь мои слёзы немощного детского отчаяния? Помнишь, как я, много позже, бессильный перед твоим авторитетом, умолял не водить меня по утрам в консерваторию? Помнишь, как смеялись надо мной сверстники? Где мои друзья, подруги? Откуда им взяться на пути к успеху, по которому виртуозного меня, ведёт за руку такая правильная - ты. Ты помнишь. Ты знаешь...
Я растягиваю и сжимаю темп, поддавшись собственному настроению и вплетая в него бессмертное произведение. Во мне сейчас просыпается всё моё. Куда делся пафос, поза, страсть, артистизм, вдохновенность, игра и желание удивить? Всё исчезло. И я, отдавшийся потоку собственных мыслей и воспоминаний, начинаю безбожно лажать...
Братики мои родные. Что? Каково оно, сидеть в первом ряду? Каково оно, раздавать интервью, и улыбаться вспышкам фотокамер? Я ничего хорошего о вас не помню. Для вас я всегда был последышем, и есть, и всегда буду. Вы думаете, что это ваши насмешки и тычки сделали меня сильнее и совершеннее? Вы серьёзно ощущаете свою причастность к моему успеху, вы - Јне могучая кучка"?!.
Я лажаю. Стучу бессмысленно по клавишам и плачу...
Ещё никто, ничего не успел понять.
Будет сейчас вам, и гордость, и слёзы радости, и успех и фамильная слава...
Я со всей силы бью кулаками по костяшкам инструмента. Он гудит жалко и отчаянно...
Встаю... Кланяюсь... И снимаю брюки вместе с трусами...