Наше литобъединение называется "Парнас". Это высокая гора в Греции. Раньше там обитали Аполлон и музы, а теперь мы - Одинцовские Самоцветы. И каждый, кто к нам пришёл - уже поэт и на Парнасе - высокой территории искусства.
Парнас у нас большой.
У Аполлона было всего 9 прекрасных муз, а нас уже под сорок.
Ну, а на вид уж, какие есть!
Один присоседился к Каллиопе - музе эпоса. Это серьёзная поэзия - минут на 20, а то и на полчаса, если не остановить. Другой - к Мельпомене пристроился - музе трагедии. Тоже серьёзная, но короче.
Те, кто к Талии прильнули - музе комедии, народ подозрительный - прикалываются. Эрато - любовь - от каждого получает дары. А Евтерпа - вся в окружении лириков. К ней не протолкнешься.
Администрация нашего благословенного города книжечку издала, очень красивую с картинками, где наши разнообразные таланты нашли себе место. "Одинцовские самоцветы" называется. Нас даже глава администрации похвалил!
Так и процветаем.
Нормально!
Что бы сказал покровитель искусств Аполлон по поводу стихов Одинцовских Самоцветов, ума не приложу!
Но он был строг - с Марсия с живого шкуру содрал. А не фальшивь, козлиная морда!
С нас пока шкуру дерет только ЖКХ, поэтому в поэзии наши Самоцветы чувствуют себя безопасно.
Главное человека не обидеть! Очень уж все ранимые!
Наши это понимают и чуть что, сразу аплодируют. Стих прочел - тут же аплодисменты получи и приятные слова. Очень это гуманно. Потому никто не обижается, все довольны и шкуры целы.
Музы датской поэзии на греческом Парнасе не было. И это для них большой минус. А у нас есть! Это плюс. Актуальность в поэзии необходима.
Про нашу Великую Родину - даже напоминать не надо! - Святая Русь! Кто к нам с мечом придёт, тот вмиг ракетой по морде получит. И ещё бомбой по голове, на всякий случай, чтоб в следующий раз не совался.
Почему никто нас не любит?! Все так и норовят пакость какую-нибудь... И с юга лезут, и с запада, и с востока! Даже с севера белые медведи в связи с глобальным потеплением предъявляют нам территориальные претензии! Никакой поддержки ниоткуда! Так что кроме нас Великую Россию любить некому!
О родном Одинцово - только скажите! - с таким чувством восторга, с таким умилением польются стихи! Потому что мы любим свой город! И здесь двух мнений быть не может.
Про Великую Победу всё ясно - за нашу Победу мы любому пасть порвём. Мы все как один участники Великого Праздника Победы. Ни погода, ни теракты, ни взорвавшиеся шахты с десятками погибших не помешают нам отдавать все силы этому Великому Празднику!
Даже конец света не помешает!
Но теперь у нас на повестке дня Пушкин. А как без него! Пушкин - это наше всё! Со школы знаем. И пусть кто попробует откосить!
Понятно, что качество датских стихов, как правило, заставляет ожидать лучшего. Но люди на этом растут. И это замечательно. Не важно, с какого уровня. С какого Бог дал, на какой родители подсадили, куда образование-воспитание вознесло. Дальше неизвестно. Темпы роста у всех разные. Была бы только заложена в человека эта программа - расти над собой!
Я тоже Одинцовский Самоцвет, чем очень горжусь. Тоже стараюсь расти. И в красивой книжечке мой рассказ. Правда, мелким шрифтом. Но целая страничка. Я же люблю свой город! Но на сам Парнас меня не очень пускают. Кыш, говорят, отсюда со своей прозой!
Не пишу я стихов - не умею! Оттого и стесняюсь. Но все равно сбоку пристроился. И сижу тихо.
А Валера Лобанов пишет. У него презентация.
Подборку стихов для его новой книжки из огромного количества предложенного делал Саша Ерёменко. А Саша Ерёменко известный поэт. Теперь он ещё и издатель.
Книжка получилась совсем тоненькая, но чрезвычайно интересная, если внимательно читать и разбирать.
Хотя разбор стихов - дело небезобидное.
Тут главное - сказать человеку правду, но при этом его не обидеть. А если презентация, то правда должна быть приятная и праздничная.
На Парнасе у Валеры место почетное. Не сбоку, как у меня, а в центре. Хотя в замечательных сборниках Самоцветов я его не обнаружил.
То ли он как-то нерадостно написал о родном городе, то ли у него любовь к Родине неправильная. Может, о Великой Победе он как-то без энтузиазма. Не знаю. Может, я просто не заметил. Пропустил. Но, слышал, его упрекали в депрессивности. А это нехорошо, особенно когда наш знаменитый район со своим Сколково становится авангардом страны, взявшей курс на модернизацию, и теперь все будет хорошо. Если, конечно, эту модернизацию не разворуют соседи с Рублёвки. Это тоже всё наш район.
Валера он упёртый и дотошный. Врач по профессии - много чего насмотрелся. И как бы его к радости и восторгу ни склоняли, он не склоняется.
Очень любит Поэзию! Я имею в виду не рифмованные строчки, а то, что помогает выживать людям, загнанным в угол, и помогает остальным сохранять живой душу. И не просто любит - Валера пленник русской поэзии. А это уже опасно.
Из-за неё он может человека обидеть.
Коля недавно читал стихотворение под названием "Окорок". Очень полезное стихотворение. Духмяное такое! О том, как его дед окорок делал. Всё подробно: какое мясо брать, как с ним обращаться, какие специи - весь процесс. Я стал, было, рецепт записывать. А Валера ему сказал...
Вобщем, Коля обиделся, не дочитал и ушел. И не приходит. И всем как-то неловко после этого. И другие, смотрю, опасаются, что их Валера обидит. Но он уже не обижает. Он понял: нельзя так. Просто встает, если кто опять про окорок или подобное, я, говорит, пойду покурю. Сам он про мясные продукты не пишет, вот ему и не интересно.
И книжка у него совсем про другое. Сделана строго и со вкусом. Замечательная вступительная статья Инны Ростовцевой. Прямо-таки гармония формы и содержания - эта маленькая книжка. Траурная гармония.
Жизнь - самооборона
И бесконечный бой.
И каркает ворона,
Летая над тобой.
Подобно чуду-юду
Бесчинствует она,
Когда идет повсюду
Незримая война...
Читать и разбирать стихи Лобанова - интересное занятие, но это забава не для всякой аудитории. Потому и не разбираем. Просто хлопаем. Своим пессимизмом они уравновешивают праздничную атмосферу нашего Парнаса и приобщают к смыслам реального времени и пространства. А это всем полезно.
Мир травой колышется
И листвой,
А потом послышится
Голос твой
С неба изобильного
Над рекой,
С одного мобильного
На другой.
Если раньше страна у нас была самая читающая, то сейчас - самая пишущая. О чем это говорит? О том, что у нас лекарства дорогие, а поэзия и проза лечат бесплатно.
Но у бесплатной терапии свой минус - живём буквально под обвалами многотонных масс плацебо - стихов, чьи авторы так и не выбрались из школьных программ по литературе, и продолжают с завидной производительностью выдавать все те же патриотические, идеологические, лирические, метеорологические и прочие стереотипы ушедших лет. И сами маются, и других мают. Вроде бы люди и школу давно закончили и институты, а никак! Не научились снимать словесную упаковку с реальности. Как дети! Что телевизор сказал, то и обсуждается. Либо сразу кивают, либо в штыки - за слова цепляются, а осмыслить не получается - нас же не учили!
Но Валера он не терапевт. Он реаниматолог. Понимает, что терапия уже не поможет. Поздно. Поэтому стихи его далеки от сезонных метеосводок о природе и погоде, от ламентаций социальщиков: нас побили-обокрали. А истерическая любовь к абстракциям ему вообще не свойственна.
Я убегал от чепухи,
От суеты земной.
Я сам себе читал стихи,
Придуманные мной.
Я открывал: цветущий лен
Синее всех морей.
Я посадил зелёный клен
Над матерью моей...
Он пытается синтезировать нечто важное от великой русской поэзии и свой личный опыт. Непростая задача. Но Валерий настойчив. Продолжает оттачивать строку, продвигаться вперед. Он прекрасно понимает, что настоящий Парнас недосягаем. А лучезарный Аполлон покровитель искусств очень строгий и жестокий бог. Поэтому нужно много и упорно работать. Поэзия для него уже давно не хобби. И он даёт это понять своим слушателям:
Сейчас, говорит, я вам прочту стихотворение, которое было опубликовано в журнале "Новый Мир" на 2008 год. Или Дети Ра. Или опять же Новый Мир, но уже за 2010 год. Или ещё где. То есть стихи эти прошли квалифицированный отбор, на них знак качества, и критиковать их не ваше дело. Так я понимаю. А наше дело слушать и аплодировать. Чем мы с удовольствием и занимаемся.
Его близкие ориентиры там - на страницах "Нового мира", "Дети Ра". А это совсем другая тусовка. Не наша публика. Здесь он как бы почетный, а там рядовой. Они на другой горе. А чем выше поднимаешься, тем меньше радости. Казалось бы, зачем тогда лезть! А вот неймется.
И пока Валера читает своё стихотворение "Поезд", сижу я тихо с краю, никого не трогаю, слушаю внимательно и пытаюсь разобраться.
Я тоже затягивал пояс,
но мыслил масштабно тогда, -
лишь только бы мчался наш поезд,
ударник стального труда.
Была в нём отвага да удаль.
Встречала страна, широка,
Вагоны, где каменный уголь
И лес, что валили зэка.
И запах тянулся горчащий,
И двигались бесы стеной
Над тёмною муромской чащей,
Над северной речкой Двиной,
Над тихою девочкой Машей,
Над маленьким мальчиком - мной,
Над белой черёмухой нашей,
Над страшною нашей страной.
...И так, в ожидании чуда,
Сквозь жизни, режимы, года
Наш поезд летит ниоткуда,
Наш поезд летит в никуда.
Первая строфа - нормально, думаю, за исключением тяжеловатого звучания "лишь только бы мчался...".
Вторая хорошая, а вот смысл третьей строфы, прошу прощения, мутноват. Додумать можно, но тогда сбивается движение эмоционального потока. Дальше нормально. А в конце, если б я умел писать стихи, предложил бы так:
Наш поезд летит ниоткуда
В неведомое никуда.
Или.
На полных парах в никуда.
Сижу я так, рассуждаю, чувствую: все равно что-то не то.
Постучал себя по лбу - что за хрень сюда попала! Выходи!
Понятно, откуда в поэзии этот поезд и этот революционный порыв. Но все эти варианты и сам посыл откуда-то из прошлого. Последняя строфа вообще отстала от жизни. Фальшивая нота! Стихотворение недодумано.
Видел я этот поезд - никуда он не летит. Рельсы утащили, колеса по оси в земле. Давно стоит на забытом полустанке. Время от времени хмурые мужики придут, отвинтят что-нибудь, пропьют...
Вокруг всё бурьяном заросло. Тихо ржавеет он, весь птичками обкаканный.
А вот отдельно взятые Хаммеры, Мерседесы, БМВ, Даймлеры, Майбахи, Порше, да тот же Сапсан, систематически камнями забрасываемый, действительно летят. Причем во все стороны.
Сейчас как-то всё распределилось по конкретным семьям и корпорациям.
Даже богатый малыш - вчера видел, няня его гуляла по парку - в коляске лежит такой важный, и бутылка у него расписная фигурная, и соска на ней такая навороченная. А коляска вообще - Роллс-ройс! И поглядывает он из неё так солидно, словно глава какой малышовой администрации или настоящий игрушечный олигарх. Не чета простым малышам.
Не так-то всё просто с этим транспортом.
И ещё одно стихотворение, какое-то составное и распадающееся. И ещё...
И вдруг возникает ощущение, что Валерий бьётся о свой потолок.
Будто сошлись наконец его начитанность и личные переживания, но не нашли гармонии взаимодействия. Не пришли к консенсусу.
Не хватает температуры, чтобы сплавить в единое целое личный опыт и литературную культуру. Градус не тот. Здесь ведь до белого каления нужно! А у нас у всех недостаток этой энергии накала, независимо от грамотности. И на той горе, и на этой. Не хватает сил, чтобы вырваться из мощного поля притяжения обыденности. Не хватает отрешенности. Свободы. Просто энергии!
Может, слишком много энергоносителей за рубеж гоним? Побольше оставлять себе надо. Чтобы не по остаточному принципу...
Тогда и появится возможность подогреть творческий процесс во всех сферах деятельности. По всей стране! Вот вам и модернизация!
Исчезнет скованность от опасности на высоте. И человек, если ему дан талант, сам сумеет одолеть все преграды. И тогда у нас на каждой горе появятся гении и лауреаты Нобелевской премии.
Но это уже все равно, что бросить вызов самому Аполлону!
Хочется иногда. Но боязно.
А ну как шкуру сдерет!!
А ещё о природе не всё написано. О Родине маловато.
На нашу Победу опять покушаются! Кто даст ответ фальсификаторам?!
День рождения Пушкина на носу, в конце концов! Надо же понимать! Ответственность должна быть у поэта! И у прозаика.
Прекрасны сияющие вершины! Вдохновляет их высота и величие. Только почему на любую гору мы лезем каждый со своим потолком? В результате наши вершины превращаются в приплюснутые плато, а потом и вовсе детские песочницы.
Может это просто время такое - рассыпающихся стихов, расплывающихся смыслов, разлагающихся душ в распадающейся стране, где каждый лезет, и никто не виноват.
Может, поэтому наша робкая духовная жизнь и бежит из этого времени, этой реальности и прячется в литературе...