|
|
||
Любе Бурель | ||
|
размазан образ под краской будней, ступени в небо покрыты льдом, а в преисподней - там тоже люди - считают адом наш отчий дом. привычка ставит нам лень на место, паразитируя на словах, ведь в поднебесье сегодня - тесно, а завтра - пусто, а дальше - швах. под землю ходим попеременно: с наскоку, шагом или ползком; мы - аллергический чих вселенной, и нет лекарства, пока живём... сличая взгляд с отраженьем смысла, ошибки выбрав и воду слив, счастливый случай - педаль под триста - переснимает наш негатив. кому-то проще: за чистым - светлый, а нам приятней, когда темно. вопрос понятен, но безответен, и глупый пингвин разбил окно. специалистами в парных танцах, под крики "горько" или "прощай", мы обещали не возвращаться по краю за руки и за край. залить пытаясь аптечным спиртом изжогу прошлого изнутри, на разнaрядке стояли смирно, но - тряпки в зубы и кровь сотри! красивых, жадных, немых и глупых, отважных гурий и сонных нимф мы пропускали. глаза под лупой искали иглы из морфо-рифм. что не подходит - бросали на пол, швыряли за борт, а чаще - в лес... и ангел, сцуко, над строчкой плакал, а как иначе? он, сцуко, трезв. природа мира не лыком шита, корява пропись её следов: апостол павел и маргарита - и каждый образ, увы, не нов. |
(c) Алекс Трудлер, 2013
|