|
|
||
|
Морщины отступают от бровей игрушечными формами наружу. Внутри поименован соловей, чей голос темнотой обезоружен. Пока с небес срывают простыню, дрожит весна, заламывая пальцы, как постовой на пятой авеню под натиском пришельцев и скитальцев. В календаре - числительный песок, а в памяти - невнятные ремейки: то - вверх, то - вниз, а то - наискосок от временем изогнутой линейки. Ты всё забудешь. Будут прощены воспоминаний встреченные всходы, но небу вновь не хватит глубины, как фанфику с еженедельной продой. |
(c) Алекс Трудлер, 2018
|