|
|
||
|
Поле. Солнышко густое закатило рукава, мысли прыгают от зноя в полумертвые слова. Я бреду и спотыкаюсь, занавесив потом взгляд, голова моя больная - почему тебя сверлят? Что за рожь? Какая пропасть? И куда теперь качнёт? Рук утраченная ловкость и неправильный расчёт - всё случится. Виновато посмотрю тогда наверх, там на росчерке заката свет раскаянья померк... |
(c) Алекс Трудлер, 2011
|