|
|
||
|
тревожно жду: она войдёт во сне походкой величавой. я - не король Дроздобород! назад! кричу я, и - направо. направо лягут короли, простые смертные - налево, мы все стремимся вглубь земли под толщью почв упрятать нервы. труп короля сгниёт в тепле, а я прокисну на свободе, и холод, словно крем-брюле, по клеткам радостно побродит, запоминая их состав в спиралях Дэ-эН-Ка сплетенных, и вот, на цыпочки привстав, ленивый жук сгрызает вены, и сердца маленький мешок, слюной расщепливая нахер, сосёт малютка-червячок под рваным саваном рубахи. мы с королём похожи там - внутри неотвратимой смерти. должно воздасться по делам, пока в гробу отверстья сверлят. |
(c) Алекс Трудлер, 2011
|