Несколько дней стояла жара под 30 градусов, а потом объявили штормовое предупреждение. Это - вчера. А на сегодня к штормовому еще и заморозок, вроде, должен добавиться. До -2.
А чего мы хотим, собственно?
Урал - страна вечнозеленых помидоров. Где июнь еще не лето, а июль - уже не лето.
Опорный край державы.
Сидим здесь, на энтом, блин, вдоль меридиана расположенном хребте. Сторожим границу континентов. Все ветры о нас разбиваются. Защищаем добрую Европу от дыхания Ледовитого океана. Ну а как? Форпост, мать его! С запада и севера Европу Гольфстрим греет, с востока - мы раскорячились.
Хоть бы спасибо кто сказал...
Интересно, вот рыбы, они понимают, что над ними - толща воды? Что вода эта постоянно движется, колеблется, течет куда-то?
Я вот раньше не понимала. Но мы ведь тоже - на дне воздушного океана сидим. Натурально.
Я это только благодаря дочке и поняла.
Град пошел, а она говорит:
- Мам, ты прикинь! Какие там ветры вверх дуют, в стратосфере! Мы по географии проходили. Там такой ветер, что этот град упасть не может - висит. Так он же здоровый, и тяжелый - и его все равно так сдувает, что не упадешь.
- Но свалился же в конце концов.
- Ну да. Но когда совсем толстый стал. А чуть потоньше - не мог, ветер не давал. Прикидываешь, какой там ветер?
Я прикинула.
Страшновато, между прочим...
Сегодня утром проснулись - ясно, что мы - на дне. А на поверхности - ой-ё чего там, наверно, на поверхности. Лучше даже и прикидывать не буду...
Мало мне, что ли, головной боли - такие вещи прикидывать?
Ну погода ладно. Башка болит - тоже понятно и даже естественно.
Но ведь была же вчера здравая мысль - в хорошую компанию и выпить чего-нибудь? Была.
Что я сделала?
В компанию не пошла. Выпивать не стала. Поужинала и села с Лидкой Муратову смотреть.
Вот разумно это в такую-то погоду?
Или все-таки атмосферный столб меня задавил?
Муратову значит, 'Чеховские мотивы'.
И, что характерно, - без мартини. Посуху.
Под плохую погоду и хорошую головную боль.
Блеск.
Все эти рожи со светским разговором прущиеся в храм под пение "... херувим и славнейшую без сравнения серафим...". Все эти романсы на фоне свиных задов. Фраза: "Разве это погода? Это не погода. Это не знамо что, а не погода. Что в прошлый год, что в позапрошлый год. Когда надо сухо - мокро. Когда надо мокро - сухо. Работники проработали два часа, а плати им как за целый день. Ну как тут не взроптать? Ведь бросят же сейчас работать!"
Работники проработали два часа, а плати им как за целый день. Ну как тут не взроптать?
Действительно.
И ведь терпит.
Я бы уже поубивала бы усих, честное слово...
Сплошные диссонансы и несоответствия. Что-то понимать может только тот, кто еще как-то знаком с первоначальным текстом. Или хотя бы как-то о нем догадывается. Один текст основан на другом, основанном на третьем. В ходе переписывания разъединился, распался развился и деградировал язык. Тексты - контексты кружатся в дивной пляске. И как возможно еще взаимопонимание и хоть какая-то коммуникация на дне этого воздушного океана - не понимаю.
Чудо наверно.
Нет, чудо - несомненно.
Или я ошиблась и принимаю за чудо собственный безосновательный оптимизм?
Да. К тому же Муратовой мне на вчера не хватило. Я еще до нее о Губайдуллиной думала. Ага. Слушать не могу, но думала. То есть, типа, я понимаю как ее слушают. Тонкий слой ценителей, способных внутри себя прочувствовать те ноты, которые не звучат. Вот поймаешь эту "талию" - и полюбишь Губайдуллину.
Заодно и до кучи со всем прочим постмодернизмом.
А после Муратовой я в ванну легла. Это было мудро.
Но что бы мне не лечь в ванну с Эксом, например? Хоть как-то лучше.
Так ведь нет, я в эту каплю воды на дне взволнованного воздуха не с Эксом, я в нее с Зюскиндом полезла. В рамках, так сказать, усугубления головной боли. С евоным 'Контрабасом'.
Чего уж тут жизнеутверждающего?
Ничего тут жизнеутверждающего.
Так и этого мне было мало. Я еще Слаповского к месту вспомнила. "От красной крысы до зеленой звезды". Не напрягайтесь, все равно в сети не найдете. Если найдете - сразу ко мне. Сама бы рада, да не могу.
Но, короче, у него там тоже. Дно воздушного океана. Люди, которые пытаются как-то о чем-то объясниться. И очень надеются на понимание и ищут его. Но все равно - никто никого не понял.
Жизненно. Даже очень.
В ресторане была. Фирменное блюдо у них - рыба дорада. Нежнейшая рыбка, по справочнику - содержание жира 1%, белков 17%, остальное, очевидно, вода.
Ну так и готовьте ее себе с хрустящей корочкой и под нежным каким-нибудь соусом!
Ни фига. Они ейное филе, склонное таять еще до того, как ко рту поднесешь, украшают. Картошкой-фри. Вырубленные картофельные кружочки. Фри. Выложены на эту рыбку. Типа - чешуя.
Ну, типа да, красиво.
Непонятно только.
Так же непонятно, как рецепт другого ресторанчика - "Королевские Креветки" называется. Они эти креветки жаренным беконом фаршируют.
Пристрелите меня, я не могу...
Помните - у Быкова:
"...какая бездна
Вещей еще не названа! Салат
Из крабов; сами крабы под водой,
Еще не знающие о салате"*
А кто ж о салате помнит? О салате помнить неприятно.
Вот кот мой этих крабов с удовольствием бы съел. Хоть в салате, а хоть бы даже и так, на дне.
Кот у меня маленький еще, пацан совсем. Но - уважение вызывает.
Кошки (кошек две, мама с дочкой), так вот, кошки китикет жрут. Мечут - только так.
А кот, хоть и маленький, но не ест. Он в китикет гадит.
Я - сухой корм сыплю. Он - тут же присаживаться. И выражение такое у него при этом, я бы сказала, ээээ, концептуальное.
Тоже, постмодернист, наверно.
Или наоборот?
Понаблюдаю еще. Либо он прекратит эти инсталляции, либо я кильку покупать начну. Посмотрим,