Ты, выгибающий над бездной
сварной, тяжёлый прут железный,
горячий чёрный крюк, которым
мир продевают через поры
громадных лет, кривых, косматых 
на мягких и на твёрдых лапах,
по жидкой шлёпающих крови,
в воротнике, горбом, от соли,
окаменелом от работы
до пота 
    - от ночной заботы,
пустой, извечной, безнадежной,
до смерти.  
- Только с этой, нежным,
и милым будь. Лишь лаской полни
часы её. 
     Не бесов молний,
нет-нет, не ангела молчаний,
- дай нитку светлых обещаний.
И  друга.
     Большего не надо.
Ни облаков,  и ни что адом
народы робко называют.
- Живая! 
Им, живым, хватает...


Уморин