Сплетаю из
шелка,
из теней, из сна,
над теменем волка,
из меха и льна -
постели из неба
и острой реки
чей ножик
иззубрен,
но живы мальки.
Под острой
иззубренной
камнем струей
светло и 
прохладно,
и небо иглой
сквозит через
мех,
холодя, словно
меч,
секущий
повинные головы
с плеч.
На этой постели
легко умирать
И детские песни
свои распевать.
Но в этой
постели, под
шелест воды
легко
забывается шуба
беды.
Снимается
просто, застежки
луща,
и окна укрыты
плащами плюща,
никто не
затрубит в
рожочки тревог,
когда - черной
шапкою
под потолок,
- смерть через
порог,
чуть подковкой
стуча,
шагнет,
придержав
рукоятку меча.

Умрн