Он к случайной подруге спешит с чемоданом,
полным книжек, газет.
В трёхнедельной щетине, без денег,
чуть пьяный.
Он - поэт.

Ни ступеней, ни нор, в твердом грунте пробитых,
сам - как пух.
Только слов он хозяин,
горстей их, избитых
вслух.

Только строчек и букв, запятых и отточий
мерный бред.
Ритм неровный и сонный, понятный не очень.
Он - поэт.

Жизнь... 
К чему она, жизнь?
Но не умер. Не может: держит мир.
Пустота. А когда обижают, есть ножик.
Не поможет - трактир.

И, случайной,
отчаянно нежный и верный
на два дня, 
как жене,
он, картинку
 "Люблю!" 
обозвал
(сдали нервы),
прибиваясь
к стене.


Умрн