Витиеватой, выгнутой дугой
сверкает мир. 
За ним, в тени, другой.
И третий мир летит, светясь во мгле,
как город, незаснувший на Земле,
видИмой сверху профилем живым,
как виден ангел. 
Женщина. 
И дым 
от пороха, что вспыхнул и сгорел
пока я спал. Или легко болел.
Пока, светясь, дугой,
сверкал мир мой.
Секунду, две...
пока я был живой.


Уморин