Заоконного мира 
тонковыпукла жесть.
Коробчата, немила
чернокнижна...
- Не  месть,
ни какая расправа,
ни какая война,
А разъятость в суставах
позвонках,
долях сна
синевекой погоды,
многопалой воды.
Искривленье природы
человечьей беды.
Это след чёрных бухал
у кострища в притоп.
Это сыч мёртвый ухал
вызывая потоп,
набирая мой номер,
в трубку хрипло пища,
коготком, чтобы обмер,
скрежеща.


Умрн