Из винных
градин яркая
вода
в глубокую
бутыль стекает.
Ей быть одной.
Года стоять у
дна,
где канет
свет,
что тонким
клювом бьет
по стенке.
Но пробка
в горле.
- Плачет и встает
в коленки
луч-мальчик.
- Кулачком
грозит,
рисует
по стеклам описи
обид,
рискуя
влагой
медленным
вином 
по глотке
протечь.
И 
пОтом стать
потОм.
И 
сном.
И 
лодкой.
Браслетом
кожаным
с прорезанной
змеей.
Конфетой...
Словами
- нет.
Словами 
мы встаём 
к черте.
Вот к этой.


Умрн