Звенит осень в затянутом облаками небе, тянется вдаль, забирая все больше земли, чтоб облить ее золотым дождем. И остывает. Оставляя за собой хрупкие надежы услышать звон солнца над головой и поглощающую синеву летнего неба. Холодно, серо, грустно. Дождь поет серенаду китайских яблок. Сад давно пропах их тонким ароматом и листьями. Я смотрю впереди себя, сжимая в руках остывшую кружку зеленого чая. Из Гонконга мы сразу перебрались в Пекин, однако погода и там и здесь останавилась, словно пришла в гости к нашим сердцам. Однако сколько смотрю на лица коренных жителей, в их глазах всегда можно прочитать детский интересе к жизни,и то, как эти глаза умеют улыбаться. Среди них мне спокойно, как дома.
Тепло моего тела слилось с белым свитером. За разрисованной оградой маленький мальчик играет на бамбуковой дудке. Постоянно в голове у меня крутится одно имя. Спрашивая себя, к чему бы это, прихожу к выводу, что это имя волнует меня больше, чем мысли о завтрашнем дне. Забыть не могу, нельзя забыть то, что знаешь, поэтому жду когда уйдет эта боль. Имь сказала, что боль- это плохо, и если она есть, надо взять из нее все соки, чтобы ее обратить против себя. Остается ждать. Вдруг он даст признаки жизни. А проще, не думать.
Одна часть неба осталась в серой дымке, когда на другой стала пробиваться синева. Пошел мелкий дождь и зазвенел о каменную дорожку к дому. Все спятались в доме. Запахло едой. Имь позвала нас за стол...