И передёрнутся строгие окна,
Взяв в перекрестье у самой земли...
Неудивительно - ты будешь мокрый,
Если тебя так прицельно сожгли.

Двадцать два года горючее в раны,
Тридцать четыре - уран в твои сны,
И ни друзей, ни тепла, ни охраны,
Только мертвящий плевок тишины.

Шорохом листьев засыплет наутро,
Улица бросит картонный букет...
Это так глупо. И это так мудро.
Искорка. Вспышка. Порвался пакет.

    17.06.2015