Аннотация: Написано летом, в жуткий депресняк, отсутствие интернета,денег,еды и девушек...
Капли дождя микроскопическими сферами секут стекло. Вскипел чайник, остывает на столе кружка с душистым отваром. За сотни километров отсюда сладко сопишь ты. Твое личико по-детски умиротворённое, стрёкот дождя мерно баюкает тебя. Так пусто внутри... Никаких мыслей, одни эмоции. И кажется, что уже целый том нащёлкан - но файл прибавил лишь пару сотен байт. Кнопки мягко принимают мою волю, со всей серьёзностью готовя бессмысленные строки, чтобы закатать на хард - как консервы.
А луна плачет. Молочный диск тускло озаряет тьму спальных районов, делает чётче ореол брызг на засранных балконах, грязном бугристом асфальте и серых горбах машин. Уныло мигает жёлтый глаз светофора. Пустота внутри разрастается, выдавливает слёзы, тебя нет рядом. Проще некуда: ты там, я здесь. Хочется залезть на крышу с бутылкой портвейна 777 и глотать огненную воду, наблюдая как небо тошнит всё сильнее и сильнее, прозрачные когтистые лапы ветра треплют волосы и хлопают форточками. Как свежепроколотый сосок, что цепляется за простыни и не даёт уснуть, так и эти грёбанные слюносопли. Я не животное, которому нужно просто завалить самку, пущай даже таких аппетитных, мясистых и разноцветных... Я - отсталый, дикарь, больной, сумасшедший, дурак, бивис - я всё ещё могу любить. Хренушки, я такой шанс не упущу, не каждому выпадает. Неплохая предсмертная записка выходит... Так и манит своей чернотой небо, шепчет адский змий на плече: "Давай, шагни туда, ты ведь хочешь... Это просто - шаг, и ты на ступень ближе к Вечности." Вот только не договаривает, что этот шаг хоть и приблизит, шанса шагнуть ещё раз не даст... Всё так скабрезно, пошло, противно, остопи#девше... Когда спишь - не скучно, особенно с моей фантазией, три на часах... Организм просится в кровать, на мягкие подушки и белые простыни, но мозгу нужно поработать. Если я могу что-то выжать из себя для других, какая хрен разница, во сколько я лягу?.. Кольца седоватых волос и твои искрящие снегом каштановые, тянутся друг к другу, как к вишенке из рекламы шампуня. До тебя четыре часа лёту... Дом там, где ты... Зачем трахатся, когда можно любится?.. Потрескивает потолочная плитка. Не могу разобрать, что тяжелее: голова или веки? Образ беременной Лары Крофт. Будь я чопорным английским пэром, я сказал бы "How rude!", сейчас не помню, что это, думаю, подошло бы... И как этот гвоздь в стене, я проржавел. Ссохся, сдулся, поник, потускнел, обессилел и расклеился. Ты продолжаешь улыбаться, на этот раз с фотки. Вот уж действительно, хочется убивать себя, попутно убивая время... Почему не взрывают дома, ведь есть, кому? Где марши гитлерюгенда, где тарелки марсиан над Белым домом, юсовским, ессно? Да, фашист. Называйте, как хотите. Ева Браун сейчас далеко, Шекельгрубера сладостый сплин слизнул. Русская хандра. Чувствую, как кровь заполняет ушную раковину и тоненькой горячей струйкой, липким страхом стекает вниз, по небритому подбородку - к сердцу... Урчит холодильник. Шумит вода в трубах. Люд умирает, рождается, трахается, жрёт и наоборот. Но луна по-прежнему рыдает...