Это был очередной нудный день. Ничем не примечателеный день. Я закончил свою работу и направился в излюбленный кабачок подле своего дома. Погода была пасмурная, моросил дождик. В кабачке было много людей. Некоторые мне уже были знакомы из присутствующих, но явных знакомых мне не довелось наблюдать. Сделав заказ, я направился к столику, где сидели более или менее знакомая мне компания. Меня приняли, и я уселся возле толстенького и лысенького мужичка, которого мучила отдышка. Он мало говорил, слушал и кивал. Говорил в основном заросший, в очках. Он мне напоминал одного моего знакомого художника. О чем был разговор - я понимал с трудом. Да и особого интереса не было. Я тихо сидел, курил, пялился в дно кружки. Разговор уже перевалил в спор, кто-то шипел, другой бил ладонью об стол, требуя выслушать его, третий просто кричал, ну а мой сосед тяжело дышал и кивал, кивал и кивал. Время перевалило за полночь, транспорт не ходил и я понимал, что дорога домой будет весьма мокрой, ибо дождик теперь можно было назвать дождем. Это был мой третий или четвертый заказ, и уже чувствовалось сила алкоголя надо мной. Но это было не просто опьянение, это было не что другое. Что-то во мне ломалось, а что конкретно я пока не понимал. Да и черт с ним. Так или иначе, спор затянул и меня: я что-то начал доказывать, утверждать и яро не соглашаться.
А сосед мои все кивал и кивал. Очкастый запросил мой телефон, я не отказал и продиктовал, после я попытался запомнить номер очкастого. Ну, что же еще очередной кабачковый друг. Я всегда их так называю, ибо дружба эта крайне редко выползала за пределы места, где она и начиналась. Но это было неважно, и я решил свалить.
Расплатившись, я вывернул на улицу, и понял, что не попрощался со своей милой компании - к черту, подумал. Дождь был холодный, пронизывающий, а ветер усиливал мой озноб. До дома было ходьбы минут на двадцать, и поэтому я решил купить что-либо согревающие в ближайшем магазинчике.
Мне нужно было разобраться внутри себя. И я начал копаться в себе, вспомнил мать, отца, жену и дочку. Жизнь школьную, студента, многочисленную работу и много еще чего. Друзей, бывших, мертвых, живых. И мне стало еще херовей, чем было. Высасывая пьянящую жидкость из бутылки, что высасывала из меня воспоминания. И действительно, я пережил уж столько событий - и радости, и печали, и начинаний, и открытий. В общем, был одной из миллионных личностей, что проживали по соседству со мной. Очередная обычная жизнь. Но даже перебор своих воспоминаний не решила моей душевной поломки.
За моими размышлениями я не заметил, как добрался до дома, весь мокрый и довольно сильно надравшийся. Но это выражалось только действиями - мой разум был более или менее трезв. Дома ни кого не было и не должно было быть. С женой я развелся, мать умерла, отца тоже не стало. В доме были только я, бутылка и этот чертов телефон. Ну, еще немного мебели, и из всего состава пользовался только диваном - другая мебель была, видимо, для красоты и сборки пыли. Кое-как разделся и развесил одежду, потом лег на диван в трусах и держа бутыль. Жутко. Глоток. Просто жутко. Глоток.
Зазвонил телефон, мне не хотелось брать его, но ему не хотелось замолкать и мне пришлось доползти до него. Взяв трубку, я понял, что это очкастый. И звонил он из оного кабачка. Вот демон бородатый, ведь запомнил же правильно телефон. Он что-то говорил, типа, что нужно мне было остаться, им жутко понравилась моя речь о чем-то, и им хотелось бы выслушать мое мнение о чем-то другом и прочая фигня, в стиле кабачковых пьяных друзей. Я извинился, сказал, что просто плохо себя чувствую, и уже почти спал, на что очкастый мне сказал, что я и сам не знаю, что теряю.
И тут до меня дошло. Я и действительно не знал, что потерял. А потерял - все. Повесил трубку. Осмотрелся. Не было ни кого. Абсолютно. Я полностью похерил свою жизнь, отталкивая всех, кто мне был дорог.
Просто был очередным выпивало из очередного кабачка и имеющий дюжину кабачковых друзей. Вот так-то.