БОЛЬ НОМЕР ПЯТЬ

                                                    Л.С.

С безумием отчаянно борясь,
жила меж нас — как бы ошиблась дверью.
Сначала переписка прервалась,
потом — твоё, на выдохе, "не верю!"

Когда твой образ смерть освободит,
а мы вперёд — подхвачены потоком —
мой голос за тобой, как сателлит,
один летит в безмолвии высоком.

И каждый день с утра болит в груди:
боль номер пять... боль номер шесть... седьмая...
Когда ответишь, что там — впереди:
ещё туннель или пески Синая?

Отринув, наконец, земную ржу,
ты видишь нас внизу почти как птица,
а я одно у времени прошу:
— Дай времени в груди остановиться.

Там сердца нет уже — пустая клеть.
И вор любой там рыщет без опаски
и прибыли. Но вдруг захочет спеть?
И в хлам порвёт голосовые связки.