Листок.

               Листок, промокший, на моём окне -
               ему, должно быть, очень одиноко,
               но всё-таки не более чем мне
               смотреть устало сквозь решётки стёкол

               на серый город, землю в мягких лапах
               дождей, туманов, сквозняков, степей.
               Размеренно вдыхать холодный запах...
               Бог мой, как тяжело стерпеть

               здесь на земле, когда седое небо,
               волнуется, как осенью вода,
               и тучи медленно ползут налево,
               как волны или же беда.