wankishta : другие произведения.

Muse

Самиздат: [Регистрация] [Найти] [Рейтинги] [Обсуждения] [Новинки] [Обзоры] [Помощь|Техвопросы]
Ссылки:
Школа кожевенного мастерства: сумки, ремни своими руками
 Ваша оценка:
  • Аннотация:
    Комната. Занавешенные темными занавесками окна. Яркая лампа под потолком. Неплотно прикрытая дверь... Немного душно, но вам наплевать. Ты тихо стояла рядом с ним, стараясь не упустить ни одного движения, ни одного вздоха...

  ***
  
  Комната.
  Занавешенные темными занавесками окна.
  Яркая лампа под потолком.
  Неплотно прикрытая дверь...
  Немного душно, но вам наплевать.
  Ты тихо стояла рядом с ним, стараясь не упустить ни одного движения, ни одного вздоха.
  Он, не глядя и не задумываясь, водил кистью по холсту, оставляя на нем неровные, дерганные и рваные линии, каким-то непостижимым образом складывающиеся в узор.
  Она сидела на высоком стуле, прямо под ливнем из света от единственной лампы, и, молча, смотря куда-то в сторону, думала о чем-то своем.
  Он рисовал, рисовал не отрывая от нее влюбленного взгляда.
  Иногда откладывал кисть, сходил с места, бродил туда сюда.
  Не в силах оторвать взгляда.
  И снова возвращался.
  А ты же стояла и смотрела.
  Не в силах проронить ни слова.
  Лишь иногда с твоих губ срывались капли дыхания, приносящие ему непередаваемую свежесть, возвращавшие силы и движения.
  И он снова рисовал, рисовал...
  Рисовал...
  Он вдыхал аромат твоего дыхания, впитывал жизнь, источаемую тобой...
  И смотрел только на нее.
  Не отрывая взгляда.
  Периодически она вставала и уходила.
  Иногда молча, иногда с криком и хлопнув дверью.
  И он бежал за ней, умоляя вернуться, умоляя остаться.
  А ты оставалась одна.
  Наедине с этой картиной.
  На мгновение.
  На минуту.
  На день...
  Ты прикасалась к холсту пальцами, самыми кончиками, чтобы кожа чуть-чуть почувствовала шеро-ховатость засохшей краски.
  Прикосновение...
  Ты скользила по выписанным узорам, стараясь запомнить каждый штришок, каждый мазок, каж-дую клеточку.
  Ты впитывала картину в себя, пропитывалась ею.
  И растворялась в ней.
  Пропитывая собой.
  И они возвращались.
  И они возвращались.
  Не делая друг другу одолжения, не идя на уступки.
  Просто возвращались.
  Она садилась на свой высокий стул под водопадом из света, он подходил к холсту и брался за кисть... и размазывал тебя по холсту, втирал тебя в картину...
  Впитывал твое дыхание...
  А ты стояла рядом и любовалась им.
  Его работой.
  Его движениями...
  Из мгновения в мгновение.
  Из минуты в минуту.
  Изо дня в день.
  Иногда он падал без сил.
  Кисть со стуком прыгала по полу, разбрызгивая капли краски.
  И он сидел, стиснув зубы, не плача, потому что он не мог при тебе плакать, не крича, потому что его боль не позволяла ему даже вздохнуть.
  А ты садилась рядом и прижималась к нему.
  Нежно и мягко.
  И твое тепло растекалось по его телу, наполняло его жизнь и силой.
  Боль уходила.
  В тебя.
  И он вставал и продолжал рисовать.
  А ты корчилась на полу, стараясь побороть съедающий тебя изнутри кошмар.
  С твоих губ срывался немой крик, едкой черной краской выплескивающийся изо рта.
  И когда ее становилось слишком много, он опускал в нее кисть и рисовал, рисовал, рисовал ею, пока краска не кончалась.
  И ты поднималась на ноги, чтобы снова стоять рядом, чтобы снова быть не в силах оторваться от его картины.
  Чтобы снова отдавать ему свою жизнь ради той, которая молча сидела на стуле и смотрела куда-то в сторону...
  А иногда ты отдавала себя ей
  Когда она вставала и уходила, а у него не было ни сил, ни желания, чтобы идти за ней.
  И он садился на пол, обхватив голову руками и уткнувшись лицом в колени.
  А ты шла за ней следом.
  И догоняла.
  А догнав, хватала за плечо и, повернув к себе, целовала.
  И с каждым совместным вдохом, с каждым сладострастным стоном, с каждым движением и сопри-косновением губ ты отдавала ей себя, свою душу, свою любовь, свою веру.
  И она снова верила.
  И шла обратно к нему.
  И снова садилась на свой стул.
  И он снова поднимался и рисовал, не в силах оторвать от нее взгляда.
  А ты снова стояла рядом и отдавала ему всю себя.
  С каждым дуновением дыхания, с каждой капелькой пота, с каждым осторожным прикосновени-ем...
  С каждым штрихом, с каждым мазком, он все глубже втирал тебя в холст, все сильнее пропитывал тобой краску, все больше оставлял тебя на картине...
  И вы были счастливы.
  Вам было больно, вы страдали, каждое мгновение вы умирали, но вы были счастливы...
  А потом она сказала, что хочет это увидеть.
  Упрашивала.
  Умоляла.
  Угрожала.
  Вставала и уходила.
  Возвращалась.
  И снова уходила.
  И он не выдержал.
  Он не смог сказать ей нет.
  И открыл ей свою картину.
  На которой была она.
  Такая же красивая.
  Такая же гордая и непреступная.
  Сидящая на стуле и смотрящая куда-то в сторону...
  И он улыбался от распирающей его гордости, ты впитывала его в себя и наполнялась жизнью, ва-шей жизнью...
  А она сказала нет.
  И помрачнела.
  Что-то было не так.
  Совсем не так.
  Он видел, он нарисовал что-то такое, чего она не видела в себе.
  Или не хотела видеть.
  Или этого действительно не было.
  Но он видел ее такой, именно такой.
  И она сказала нет.
  А он не смог ей возразить.
  И она толкнула холст, бросила его на пол и залила черной краской.
  А он сел на пол и уткнулся лицом в колени.
  Она ушла.
  Просто подошла к окну, сдернула занавеску, распахнула раму и шагнула вниз.
  В лицо ему ударил свежий, полный жизни воздух.
  Но он ему был не нужен, он просто сидел на полу, обхватив колени руками, и покачивался из сто-роны в сторону.
  А ты в агонии корчилась рядом.
  И плакала.
  Твои пальцы, твоя кожа скользили по залитому черной кровью холсту, размывая по нему твои сле-зы.
  И твою душу.
  Всю тебя.
  И ты умирала.
  Крича, плача и умоляя.
  А он сидел рядом и ничего не мог сделать.
  Потому что он сам уже давно мертв...
  
  06.08.06
  Wankishta
  Muse
  Алисе Лоулесс и Ajtee посвящается...
  
  Но ты смогла.
  Ты нашла в себе силы.
  Злоба и ненависть - они наполняли твое сердце, заставляли его вздрагивать, сжиматься и биться.
  И ты выпила все до капли.
  Ты слизала краску с холста до последнего мазка, до последнего штриха, оставив лишь ослепитель-но чистый лист.
  Ты впитала обратно всю себя.
  И даже то, что никогда не отдавала.
  И ты встала.
  Взяла его за плечо и поставила его на ноги.
  Ты запустила пальцы ему в грудь и сжала сердце.
  И повела за собой.
  Туда.
  За дверь.
  Прочь из этой комнаты.
  Искать новую ее.
  Чтобы снова начать рисовать.
  И нарисовать новую...
  И он пошел.
  В твоей руке билось его сердце, и каждый его вдох наполнял тебя жизнью и заставлял тебя сжи-мать эту маленькую потухающую каплю слезы снова и снова, чтобы не дать ей остановиться.
  Никогда.
  Потому что он твой.
  А ты его. Прости...
 Ваша оценка:

Связаться с программистом сайта.

Новые книги авторов СИ, вышедшие из печати:
О.Болдырева "Крадуш. Чужие души" М.Николаев "Вторжение на Землю"

Как попасть в этoт список

Кожевенное мастерство | Сайт "Художники" | Доска об'явлений "Книги"