Быть может меня рисуют,
И я наливаюсь краской,
Да на творца седого
Поглядываю с опаской

Быть может меня играют,
А я и не знаю роли,
И дергаясь по веревке 
Я вскрикиваю от боли

И я простираю руки
К обычному и родному,
Но как продолженье муки
Лишь вижу творца седого

И нити все крепче хлещут
Движенья мои нелепы
Я словно чужие вещи
Разбросанные по свету

А может меня забыли
Покинули в жизни этой
Художники и артисты,
Романтики и поэты,

А может быть просто осень
Рассыпала грустные листья
И серые скучные тучи
На голых ветвях повисли

И ветер спешит куда то
Покрикивая на прохожих...,
Но осень не виновата,
Что с нею мы не похожи

Там где то стучат колеса
Прокуренной электрички
Все дальше они уносят
Любовь мою и привычку

Все дальше уносит время
Знакомые мне улыбки
Осталась лишь только осень
И прожитые ошибки...
            2001 -2003 г.г.