Сквозь зарево кроваво-пенной

Великой французской первой

Прорезался возглас: "Эбер, Вы тут?

Ах, Вы очень заняты делом?..."

Обрыв Истории бывает крут,

Когда по шеям незагорелым

Плывет топор, как по пашне плуг.

(Когда же Конвент поразил недуг,

И ходит средь вас в одеянии белом

Смерть?)

Воротники оторваны, подбриты головы,

Доносятся крики толпы у ворот:

(И по очереди)

"Марат...Дантон...Робеспьер,

ну что же вы, где вы?

Отведайте смело

своей революции плод.

Медле-н-но вверх топор гильотины -

(Вовремя гражданин Гильотен подгадал),

Грудой мышц выгнуты спины -

Молнией вниз!

Такого из вас никто не ждал...

Париж захлебнулся кровавой юшкой,

Горит Париж, у Смерти хорош улов,

Как и цена за власть, честолюбье -

Двести тысяч невинных голов!

Страшен конец, полынна судьба

Всех революций, даже бескровных.

Даже когда не звучит пальба,

Плодят безработных, множат бездомных,

Сметают с Земли города и судьбы,

Революция - все тот же бунт!

Итог революций - голод и диктатура

Советов разных, коммун или хунт.

Париж из истории выводы сделал,

От красной бастильской ушел чумы,

Давно примирились их "красные" с "белыми",

Живут-процветают французы.

А мы?!

27-28.07.2000г.