Тучи свинцовые с севера грозно плывут,
Шлейфом тяжелым макушки берез задевая.
Снег потемневший, в низовьях оставшийся, тает.
И ото льда избавляется медленно пруд.

Но не услышать нельзя голоса птичьих стай,
С юга, в родные края, в непогоду летящих.
Песни скворцов раздаются все чаще и чаще,
Вроде весна,но понятно, что это не май.

Это апрель,середина суровой весны.
Ждем с нетерпеньем веселого, теплого мая,
Теплые вещи с себя потихоньку снимая,
И по ночам видим жаркие, летние сны.