Странная это была война, да, странная. Все смотрели на юг, качали головами и говорили: "Странная война". Её не было видно отсюда, никто не слышал её голоса, она приходила с южным ветром, серебристыми самолётами и вечерними новостями. И ещё людьми, побывавшими - бывшими на войне. Они молчали, они ничего не говорили об этой войне, их легко можно было опознать по этому молчанию. А то вдруг начинали ругаться, как будто хотели передать гражданским свою боль, но не знали, как это сделать.
Телевидение оповещало, эта информация была доступна всем, и мы быстро привыкли к репортажам с войны. В них всегда было одно и то же: грязные или пыльные дороги, сожжённые города, зелёная броня, люди с оружием или одно оружие, отчёты генералов и известия о смерти, цинки расходились веером по стране. Если то, что осталось от тебя, вынесут с поля боя или умрёшь от ран, то похоронят на родине, а если нет, пополнишь списки пропавших без вести, но в любом случае забудут все, кроме самых близких. Так будет лучше для всех, у каждого своих забот хватает, я то тут при чём, думал каждый, пил пиво и смотрел на небо, облачное небо, наверное, сегодня будет дождь, лето, холодное лето, даже река не успела согреться, в ней купаются одни дети и пьяные, и ещё эта война, нет ей конца, хотя говорят, что это агония и бандитов осталось не больше двух-трёх тысяч.