Аннотация: Отрывки из моей книги "Время Пи", небольшие кусочки, чтобы не утомлять сильно...
Время ПИДАРАСОВ или музыка ни о чём откровения питерского таксиста в мечтах, реальностях и в анекдотах
Девочкам после 3-х лет, представителям интеллигенции и литературным критикам ЧИТАТЬ ЗАПРЕЩЕНО.
Владимиру Владимировичу, и Владимиру Ильичу, и Владимиру Красну Солнышку и другим Володимирам... И не только...НЕ ПОСВЯЩАЮ!
А я сижу на самой нижней ступеньке вашей общественной лестницы, и плюю снизу вверх, на каждую ступеньку - по плевку.
Венедикт Ерофеев
Будьте счастливы, голосуйте,
Маршируйте к плечу плечо.
Те, кто избранны - те и судьи,
Посторонним вход воспрещён.
Нет! Преступна по самой сути
Эта форма бытия.
Те, кто избранны - те и судьи,
Я - не избран, но я - судья!
Александр Галич
Простите, простите, простите меня -
И я вас прощаю, и я вас прощаю...
Я зла не держу - это я обещаю,
Но только вы тоже простите меня!
Забудьте, забудьте, забудьте меня!
И я вас забуду, и я вас забуду...
Я вам обещаю: вас помнить не буду,
Но только вы тоже забудьте меня.
Как будто мы жители разных планет:
На вашей планете я не проживаю.
Я вас уважаю, я вас уважаю,
Но я на другой проживаю. Привет!
Александр Володин
Добрые мамины руки, запах отцовского одеколона, дедушкина улыбка, тёплая бабушка - и волшебный мир детства кажется вечным. И самые короткие дни зимой не такие зловещие, и всегдашняя слякоть под хмурым небом не прогоняет с уличной прогулки, и от этого Нового года, пахнущего мандаринами и с обязательной ёлкой, до следующего - точно такого же праздничного - ещё целая вечность, и нет ничего, что могло бы омрачить надолго свет моего детства.
Только вот мама как-то раз не приехала на дачу вовремя; однажды увидел, как бабушка плачет; вдруг впервые заметил грусть пришедшей осени... Так потихонечку мы лишаемся детства. Вернее, оно-то остаётся - только мы из него уходим, и становимся сиротами.
...Похоже, этот дождь не кончится никогда. Кажется, что капли устали от собственной обречённости: струи дождя отвесно летят из тёмной вечности и разбиваются о тёмный асфальт и тёмную землю. На душе также темно. Голова набита ватой, руки и ноги тяжелы - не хочется и не можется ничего. Лечь спать - в мокрую тревожную пелену собственных снов; но я только что проснулся - сколько можно спать? Да и снились мне монстры и чудовища. Они мучили меня, терзали душу и пытали тело. Мне показалось, что когда я проснулся, монстры тоже проснулись вместе со мной, а не остались в снах, и теперь они где-то рядом... Странно, но в компании с этими монстрами острее чувствуется одиночество.
Один мужик заблудился в лесу. Помотался по лесу туда-сюда, видит - не выбраться. Ну, стал кричать, мол, помогите, спасите... Долго кричал, никто не отзывается. Наконец, из лесу выходит здоровенный медведь.
...Вечная тоска одиночества и одновременно с этим вечная невозможность находиться с кем-либо рядом. Почему так сложилось, что всё моё самое настоящее осталось в прошлом? Люди, истории, прогулки, работы, приключения, любови, фильмы, спектакли, встречи, книги, музыки, открытия?
Нет, встречается всё перечисленное и в настоящем - но всё оно так или иначе из прошлого, да и редко оно, настоящее, очень редко встречается в настоящем...
Ощущение, будто ты вернулся в родной город через век - вроде всё то, и... в то же время это не тот город.
...Дождь не иссякает. Что ж, пора на работу - дождливая погода провоцирует людей превращаться в моих клиентов: поднимать руки и голосовать за скорейшую доставку своих мокрых тел на моей машине. Я встаю, одеваюсь и выхожу на улицу. В лозунге, написанном ровными буквами на стене подъезда: "УВАЖАЙТЕ СЕБЯ", кто-то исправил букву С, подтерев её верх и превратив эту букву в запятую. А чуть ниже, в призыве СОБЛЮДАЙТЕ ЧИСТОТУ, видимо тот же местный гений стёр начисто С, ДА и ТУ. Должно быть, у этого человека мощная энергетика - похоже, что его пожелания выполняются повсеместно. И в слове ГОВНО, написанном поверх всех остальных слов, нет ошибок - хорошо, когда живёшь в окружении грамотных человеков. Но в самом низу - как вердикт, как приговор, как истина в последней инстанции, жирными чёткими буквами: ХУЙ. Иногда мне кажется, что истинная история стран и обычаев людей отражается лишь в настенных надписях и в анекдотах - всё остальное грешит.
Идёт по улице мент, и видит - возле общественной уборной стоит негр, и мочится прямо на стенку!
- "Да как же вам не стыдно! Наверное, в Европе бывали, в институтах и колледжах обучались, воспитанный человек - а писаете прямо на стенку общественного туалета! Ну, неужели внутрь не зайти?"
- "Не могу - там белый господин вино пьёт!"
Я было вышел из казематов двора на проспект, чтобы чуток прогуляться, пусть и под дождём, но... Монстры из сна незримым роем столпились за спиной, они и тут не хотят меня отпускать. Нет, скорее в машину, в нагретый моим духом мой маленький дом на колёсах, и в путь, хотя у этих тварей из снов целый сонм сородичей в мире реальном. Или, нет: их столько много в окружающем пространстве, что их призраки начали проникать в мою приватную жизнь. Это всего лишь призраки, но ощущение препоганое. Кто они, монстры эти повседневной жизни нашей? Кто они, оккупировавшие наше время? Кто они, занимающие наше пространство?
Есть один хороший анекдот: - "Сара, Сарочка, ты слышала, что Рабинович - ПЕДЕРАСТ?" - "Что, занял деньги и не отдаёт?"! - "Нет-нет, что ты! Я в другом, хорошем, смысле слова..."
Да, это - они. Только вот на педерастов они не тянут - слишком много чести. Они - пидарасы. Гомики. Пидоры. Гомосеки. Пидрилы. И по другому не скажешь.
...Я смотрю на эту серую, вечно кишащую людоподобными оборотнями, вечно идущую, вечно жующую, вечно топочущую толпу, и не вижу лиц. Рожи, маски, ухмылки, гримасы - и вдруг из этой круговерти выходит человек. Боже! У него нормальное лицо - добрая улыбка, умные глаза, ощущение внутреннего достоинства. И кидаешься к нему навстречу в надежде не упустить его, поговорить, сказать ему: "Брат!" Но он - исчез. Снова кругом толпа. И выхода нет.
Блондинка стоит перед лифтом в гигантском офис-центре, и никак не может на этом лифте уехать.
- "Вам помочь?" - обращается к ней охранник.
- "О, мне сказали, что надо подняться на третий этаж и повернуть налево. А тут только кнопки вверх и вниз, а направо-налево кнопок нет..."
И я мысленно возвращаюсь в свой дом: здесь мои мысли, мои книги, мои вещи, моя кошка - мой мир, отгороженный от города монстров городскими кирпичными стенами. Но возвращаюсь я только мысленно - сам же я, телесно, буду колесить по опостылевшему родному городу... В общем, поехали!
...А если честно - то хочется женщину. Я ведь женщину хочу всегда. Даже когда не хочу - хочу всё равно. Извините, конечно, хотя чего извиняться-то? Сейчас заведу свой драндулет, только отъеду - и поднимет руку Она... Лукавые глаза, мудрая улыбка, полупрозрачное платьице, сам собой потечёт ироничный разговор, в котором не будет пустых пауз и ничего не значащих слов, и... мы конечно же друг друга захотим... Но в реальности...
В реальности бывает совсем не так. Ну, например, недавно: подняла руку Она, но... она оказалась любительницей романсов, я ей вроде бы понравился, она мне - вроде бы тоже, и разговор разгорелся, и надо бы ему продолжится, но - мы приехали, ей выходить. Поднимусь ли я к ней на чашечку кофе? Стоп! Тут важно представить то, что будет дальше: я паркую и запираю машину, мы поднимаемся к ней в квартиру, при этом я мысленно подсчитываю убытки от недовезённых мною пассажиров, потом она ставит чайник и суетится на кухне, я тем временем замечаю седину в её крашеных волосах, и что она не так уж хороша собой, и глаза, такие загадочные в машине, у неё на кухне вовсе не такие загадочные и всё сразу же разгадывается. И уже не очень хочется быть с ней, и хочется быть одному, а чайник уже вскипает и уходить не удобно, и тут она начинает петь. Да-да - она ведь не просто любительница романсов, она их поёт! И вместо обещанного кофе - чай, в который она набухала и ложечкой размешала непереносимый мной в чае сахар, и заварка не та, что я люблю заваривать себе сам, и романсы, до которых мне в данный момент времени нет никакого дела, и её колышущаяся под блузкой грудь, которая уже не возбуждает, и...
Поэтому, когда она предложила мне кофе - я очень вежливо отказался, и через минуту всё продолжилось так, как и должно было продолжиться: мы снова в пути по ночному городу - я и моя машина; только без Неё.
По улице идёт сногсшибательная девушка: огромные сиськи с торчащими сосками колышутся под прозрачной блузкой, сексуальную попу обтягивает короткая юбка, полные красивые ноги, сладострастный рот, жгучие глаза - навстречу ей ковыляет плюгавенький мужичонка. Придя в восторг от всего этого сексуального буйства, мужик обращается к девушке:
- "Простите, пожалуйста, у вас такая красивая грудь!.. Можно, я вас тихонечко, нежно так укушу за сосок..."
- "Что вы себе позволяете!?"
- "Я дам вам сто долларов, только позвольте укусить вас за грудь!.."
- "Хам! Я не проститутка!"
- "Ну, триста долларов, ну, пожалуйста!"
- "Я не торгуюсь!"
- "Ну, пятьсот долларов за один нежный укус!"
- "Я сказала: нет!"
- "Я дам вам тысячу долларов - только позвольте!"
Ну, тысяча долларов - деньги большие, почему бы не разрешить, если он так просит? - думает девушка. И - разрешает!
Мужик начинает её тискать, возить по ней руками, тереться об неё; наконец, она тоже возбуждается - и сам собой начинается неистовый безудержный секс...
- "Ну, давай - кусай!"
- "Подожди..."
- "Ну, кусай же!"
- "Не сейчас..."
И так продолжается, пока они оба не кончают.
- "Ну, кусай, умоляю!!!"
- "Нет, не могу - дороговато..."
Итак, я вышел на свою работу. Но я не работаю молча. А изъясняюсь на том языке, который адекватен жизни. А как же иначе? Я люблю называть вещи своими именами, без фальши и лицемерия. Ну, не поворачивается у меня язык назвать блядь оступившейся женщиной! Блядь - это блядь, а оступившаяся женщина - это оступившаяся женщина. И есть ещё падшая женщина, и павшая, и шлюха, и проститутка - и у каждого слова своё значение, в каждом слове свои оттенки и одно слово другое никак заменить не может. Кстати, и говно от дерьма отличается. А ещё бывает, что сказать не матерно - это более чем неприлично.
...Давным-давно, когда до конца ХХ века оставалась ещё целая вечность, я был маленьким. А маленьким на Новый год взрослые дарят ёлки. И вот мой папа эту самую ёлку "достал" (это сейчас всё можно купить, а тогда все всё доставали). И с ёлкой в руках сел в трамвай (он назывался "американка"). И поехал на нём домой. И когда трамвай подзабился предпраздничным народом весьма основательно, в вагон вошла бабулечка: ну прямо Божий одуванчичек, вся такая чистенькая, ухоженная, с кошёлкой, в платочке - не иначе, как из деревни приехала внуков навестить. И тут она, после тихой несуетной деревенской жизни, увидела в трамвае такое множество пассажиров!.. Увидела, да и от неожиданности ляпнула: "Господи! Это ж сколько людей народ наёб!"
В детском садике дети стали ругаться матом. Посовещались, и решили, что это от строителей, которые работают рядом на стройке. Обратились к прорабу, тот приходит к строителям, мол, в чём дело?
- "Нет, что вы, какой мат? Тут Вася нечаянно вылил мне за шиворот расплавленную канифоль, а потом уронил молоток на голову - и я сказал: Вася, ты не прав!"
Нет, конечно, можно попробовать без мата. У меня есть приятель, на КАМАЗе работает. Плотный такой парень, вкалывает по-мужски. Так вот, представьте себе, что у КАМАЗа прокололось колесо. Для смены колеса на КАМАЗе предусмотрена специальная лебёдка, но она почти никогда не работает, приходиться парню менять колёса вручную. А теперь рисуем картину: двадцатиградусный мороз, колесо на КАМАЗе лопнуло, болты не отворачиваются, водитель греет их паяльной лампой, еле-еле ему удаётся их открутить, он кряхтя перекидывает колёса сам, вместо сломанной лебёдки, ему звонят на мобильный телефон - ибо простой КАМАЗа с грузом очень недёшево стоит, мимо проносятся автомашины, обдавая парня всякой гадостью зимней трассы... Какие слова должен произносить этот человек в промасленной робе и с промороженными пальцами, когда на него падает колесо после очередной попытки установить оное на положенное место? Я очень хорошо представляю себе эти слова...
Но вот к нему подходит интеллигентный мужчина в тёплой дублёнке, и возмущённо говорит:
- "Любезный! Что ж вы так выражаетесь?! Это же неприлично! Неужели трудно держать себя в руках?!"
И как вы думаете, что ответил ему мой знакомый? Да, именно это и именно так. Он что - неправ? Как говорила моя покойная бабушка - всегда нужно представить себя на месте другого человека. ...Мороз, тяжёлые колёса, заклинившие болты... Представили? Тогда мысленно отойдите от этого парня, и дайте ему возможность излить свою боль так, как ему хочется.
Группа хохлов на экскурсии в Москве, проходят мимо здания консерватории.
- "Эй, Микола Педерастенко! Гляди якая смешная фамилия - Шопен!"
Да, целую вечность назад я был маленьким...
Аристократический французский с присущей ему лёгкой эротикой сменился чуть пошловатым немецким с запахом колбасы и пива, а тот и вовсе подвинулся, уступив повсеместному обязательному английскому с его недоблёванностью в произношении. Но это - фон. Всеобъемлющий русский с его переливами, широтой и необъятностью, такой родной русский язык сузился, потускнел и приобрёл какой-то пластмассовый привкус.
Наверное, страну, народ определяют язык и женщины. Девальвация языка... Девальвация женщин... Женщины... Какой рядом с женщиной мужчина - такая и женщина. То, как выглядит женщина, - показывает, какой у неё мужчина. Какая страна - такие и женщины. Какие женщины - такая и эпоха.
Замкнутые круги, переходящие в замкнутые спирали Мёбиуса, круги и спирали с женственными изгибами...
Что скажут о нас, посмотрев на наших женщин? Американский ширпотреб, стандарт - Барби, в своём российском воплощении выглядит убого. Когда я смотрю на своих соотечественниц и современниц, то прихожу в уныние: неужто, они выдвинули лозунг - "чем бляже, тем краше"? Ну, ладно, внешнее. Но! Девушка учится на филолога. Или юриста. Не суть. Главное, неплохая девушка и неплохо учится. Но иногда спит с мужчинами. И берёт за это деньги.
Нет, что вы - она не блядь! Да вы что - никакая она не проститутка! Просто спит иногда с мужчинами. Ну, деньги с них берёт. Что плохого?
...Вот такая чёрточка времени. Маленький штришок.
.............................................
Картинки с выставки.
Подвозил двух девчонок, по разговорам понял, что они были в Египте. Спросил: "Как пирамиды?" - "Мужчина! Вы что?! Какие пирамиды!? Мы - ОТДЫХАЛИ!!!"
Хэппи бёсдэй, Мэри крисмас... Ребята, а вы ПО-РУССКИ не пробовали? Не беби-ситер, а НЯНЯ! Какое красивое русское слово, пушкинское, можно сказать, - няня!.. Эх! У одного моего родственника инсульт случился. Лежит мужик на кровате, с трудом двигается, а вместо слов мычит. "Деда Коля, так ты что - ничего сказать не можешь?" В ответ деда Коля мычит, и только слёзы из глаз льются... "Деда Коля, так ты и материться теперь не можешь?" - "Да ни хуя, ёб твою мать!" Вот это - по нашему, по мужски, это я понимаю!
Белая ночь после сильного июньского дождя. Пять часов утра. Идёт вереница поливочных машин и поливает Невский проспект - сразу же после дождя. Значит, президент или ещё кто-то важный сегодня приезжает - уж если лизать жопу, то до идиотизма.
Еду-еду... Кого настигаю на перекрёстке? О, две молодящиеся тётки. По их разговору, услышанному через открытые стёкла, понимаю, что едут они собой заниматься. Да, модно нынче в клинику ложиться на очистку организма - чтобы потом опять его загружать всяким дерьмом. Может, проще изначально не загрязнять? Нет, едут через весь город, по пыльным улицам, наживая геморрой в заднице, дыша бензином, всасывая всё что можно из сигарет, дёргаясь в пробках, едут на какой-нибудь фитнес или ещё какое благое дело для тела. Не проще ли выйти из дома, прогуляться по парку, побродить по лесу, птичек послушать, солнышкам и лунам порадоваться, на звезды в небе посмотреть, просто воздухом подышать, отдаться любимым на лоне природы... Нет! Будем действовать через жопу. Ну, кто они после этого? Если мужики - пидарасы, то эти - пидарасихи.
...Дождь. Унылые тёмные мокрые улицы. Промозглая ночь. Вдруг девушка с пакетом, прижатом к груди, поднимает руку. Останавливаюсь. "Простите, до метро за сорок рублей". "Поехали. Только метро закрыто". Даёт деньги. Едем. "До дома не добраться - мосты разведены. До открытия метро, часа три, посижу - подожду". Вдруг её лицо озаряется каким-то внутренним светом: "Цветок себе взяла! Маленький, дохленький... Но я его выращу! Я уже два цветка вырастила - выращу и этот!" И счастье на её лице неподдельно. Она вышла - я уехал. Что-то будет с ней и с её цветком? Бог весть...
Что, думали, если "Картинки с выставки" - то Мусоргского услышите? Нет, у нас нынче другая музыка, от которой Модест Петрович очень бы сильно расстроился.
Штирлиц шёл по улице и вдруг увидел ярко накрашенных женщин.
- "Бляди", - подумал Штирлиц.
- "Штирлиц", - подумали бляди.
Вечная музыка ни о чём, телесериалы безвкусной, сотни раз пережёванной жвачкой - массовый обязательный идиотизм. Видно, специально это делается, государственный спецзаказ - вроде как всё у нас хорошо, раз прут из телеящиков разноцветные похабные шоу, эти своего рода наркотики для населения страны. Посмотрел сериал из жизни богатых - вроде как и твоя кургузая жизнь не такая отстойная. Ещё педерасяны и пидергеевы покривляются - вроде как юмор. Может, они люди неплохие, НО! - надо выполнять госзаказ, и они будут пошлить до посинения. Один мой знакомый актёр, когда его стали поздравлять с очередной телесериальной премьерой, сказал: ладно, мне за это дерьмо деньги платят; но вы-то зачем ЭТО смотрите?
- "Слушай, тебе Бетховен нравится?"
- "Не-а!"
- "А где ты его слышал?"
- "Да мне Миша напел".
Книги...
Для интеллигенции - пустопорожние, но с лёгкой ироничной заумью квазиинтеллектуальные вещицы. Для людей попроще - пересказы тех же телесериалов, бывшее на экране рассказывается буквами. А детям - комиксы по всем темам, от Библии до "Ну, погоди!". Причём, для всех всё - в усечённой, развлекающей форме. Я даже видел сокращённый вариант "Словаря Даля". Да, какой-нибудь Миша напел, а кто-то записал. Потом издал и срубил бабки.
Я-то был воспитан на Русской Классике. Иные персонажи и авторы для меня живее и роднее многих реальных людей. Я могу бесконечно перечитывать Чехова, Пушкина, Гоголя, Бродского, Толстого, Довлатова, искать что-то новое, совершать для себя открытия из ХIХ века, перечитывать век ХХ. И это - огромная часть моего мира.
Как не хочется, чтобы мой мир умер вместе со мной.
Война, зима, лютые морозы. Кучка оборванных, изголодавшихся, обмороженных партизан попадает в плен. Фашисты выдвигают условие: кто выдаст военную тайну - тому еда, одежда, тепло; кто не выдаст - тому расстрел. Все отказались, кроме одного. Да какая, думает тайна! Отряд разгромлен, никого не осталось, выдавать-то нечего!
И вот сидит он, выдавший тайну, после бани, тепло одетый, и ест борщ. А мимо ведут его голодных и холодных товарищей на расстрел. Все проходят, отвернувшись от него, а последний, проходя мимо, взял и смачно плюнул ему в суп. Парень скроил недоумённую рожу, и так чуть ли не по-детски вслед:
- "Эй, Петро! Ты шо, обиделся?"
Да, кому-то я, конечно, могу напомнить этого парня, выдавшего военную тайну. Но что делать, если в тайну не веришь? если считаешь эту тайну в чём-то виновной? если тайна - фуфло?
Меня растили в интеллигентной семье. Но я не хотел быть интеллигентным мальчиком. Я хотел быть мужиком. Мечтал стать человеком. Боготворил Интеллигентов и терпеть не мог интеллигенцию. Потому что Интеллигент - это понятие штучное. А интеллигенция - общая масса. Кстати, в чём-то интеллигенция и мещане идентичны. Люди, делающие пакости под маской Интеллигентов.
Для меня Пушкин - нормальный человек, свободолюбивый и ироничный, мудрый и дерзкий, с любовью к Женщине и с донжуанским списком, с мыслями о Смерти и с верой в Небо, ЖИВОЙ Пушкин. А не кастрированный и лакированный, покрытый шоколадом для сладости и присыпанный школьным мелом. И сколько я себя помню, сопротивлялся я всей этой интеллигентскости. Считал её лицемерной, неискренней, двуличной. И есть за что.
Читал воспоминания о любимом мною Пастернаке. Там цитировались его письма, и среди прочих были письма к неким людям о том, что его жену растлили в пятнадцатилетнем возрасте и т. д. и т. п., причём всё это с Пастернаковским захлёбом и прям-таки по-Маяковски во весь голос. Мне стало противно, книжку я так и не дочитал. Но в интеллигентских кругах всё было воспринято нормально. А недавно мне посоветовал представитель этого сословия (интеллигенции) прочесть чьи-то воспоминания, в коих говорится не только о духовной близости гениального Бродского и Ахматовой, но и...
...Однажды, на перекрёстке двух питерских проспектов я подслушал разговор проститутки и приценивающегося к ней клиента.
- "Почём минет?"
- "По триста."
- "Понятно. А это..."
Тут девушка покраснела, и смущаясь назвать своим именем то интимное, что она по нескольку раз в день делает с разными мужчинами, произнесла:
- "А это... ну... в общем, секс... у меня - по пятьсот..."
Украина. За столом сидят мама, папа и сын, обедают. Вдруг мальчик спрашивает:
- "А хто такой ПЫДАРАС?"
Мать, краснея и запинаясь, начинает:
- "Ну, пыдарас - это такой урод..."
Отец встревает:
- "Дура! Не у рот, а у жопу!"
Ещё Пушкин говорил: "дворянская спесь" - что ж, в ту, пушкинскую, пору вырождалось дворянство, в нашу пору - интеллигенция.
Самое обидное, что никакие уроки не впрок. Вечное навязчивое стремление интеллигенции всех всему учить ещё в ХIХ веке добра не принесло.
Декабристы... Железные феликсы пушкинской поры (перечтите их манифесты - слава Богу, не воплотили!) - мягок царь с ними был, ибо следующим поколениям опять захотелось. И поползла полуобразованная нечисть, чернышевские и петрашевские, белинские и добролюбовы, не говоря уже о недоношенных детях измельчавших рахметовых конца ХIХ века.
Но появился Чехов - Интеллигент (на фоне интеллигенции). Однако его не все заметили: до сих пор остатки самовыражающейся на дармовщинку доцентуры и профессуры спорят о философских аспектах Достоевского (если б Фёдор Михалыч послушал всех этих достоевсковедов - сжёг бы всё своё на фиг, по-гоголевски).
Пришёл ХХ век - ядерный по своей кровавости. И тут интеллигенция поднасрала. И "слушайте революцию!" - не заметив точки у Блока, а не восклицания, разнесла по всей России. А потом... Количества слюны с языков на задницах правителей от всех сословий примерно одинаково. НО! Ведь у интеллигенции комплекс Льва Толстого - НЕ МОГУ МОЛЧАТЬ! называется. Как Чернышевский учил рыбаков удить рыбу, как толстовцы учили землепашцев пахать землю, так и наша, подошедшая в ХХ-м веке к самовырождению интеллигенция при каждом движении языка по межягодичному просранству очередной правящей жопы с пылом и жаром убеждает окружающих в единственной правильности этого языкового движения. Другие просто лижут говно, а эти доказывают, что по вкусу, цвету, составу и пользе это лучше всякого шоколада.
Может, оттого в России мы столько говна и нахлебались?.. Куда ж несёшься ты, пегасами запряжённая агитбричка российской интеллигенции?
Наступил век ХХI, и российская интеллигенция вырождается в компьютерных интеллектуалов, тонкошеих нервноулыбающихся мальчиков и девочек с очень узким образованием, слабой волей и виртуальным миром. Неразвитые стебелёчки с зелёными бутонами никогда нераскроющихся голов. Ботаники...
И тут мы прощаемся как с Евклидом, так и с Лобачевским: отныне не существует ни времени, ни пространства: есть только мегабайты в час и компьютерная логика.
Компьютерщик ложится спать, и ставит на тумбочку два стакана: один наполненный водой, а второй - пустой. Первый - это если он захочет пить. Второй - если не захочет.
Картинки с выставки.
Белая ночь. Питер. Разведённые мосты. Голосует парень. К нему подъезжает одна машина, потом другая, потом подъезжаю я. "Через Неву, сто рублей". "Парень, отвечаю я, через Неву сейчас никак - мосты разведены". Нормальный человек обычно спрашивает: когда сведут, как объехать. Нет, этот парень - компьютерщик, он ПЕРЕЗАГРУЖАЕТСЯ: ловит следующую машину, потом ещё следующую, потом ещё... Пока мосты не сведут. И это уже диагноз.
Разговорился с двумя работягами - ехали после "праздника", получку получили, выпили, посидели... Не то, чтобы денег много зарабатывают... Разговорились о книгах: оказывается, каждому из них на день рождения подарили по плееру - ребята на заводе скинулись. Так вот, весь долгий ежедневный путь от дома до работы и обратно - книжки слушают; читать - устают на работе сильно, а слушать - милое дело. И как интересно мне было с этими ребятами говорить о Гоголе, Булгакове, Толстом... Вот только с горечью в конце пути все мы посетовали: дети наши книг читают крайне мало. И ничего с этим не поделать.
Подвозил парней, те стали корректировать маршрут. "Ребята, вы компьютерщики?" "Да! - радостно отвечают ребята, - а как вы узнали?" "Более идиотскую дорогу было бы выбрать сложно - по ямам да колдоёбинам" "Но ведь она оптимальная..."
А один мой знакомый предстоящий путь на машине всегда срисовывал с топ-плана - а потом страшно удивлялся, что доезжал позже всех. Он, кстати, не признавал и ручку с бумагой - чтобы записать телефон или адрес, раскочегаривал своего электронного друга. Представьте, что с ним было, когда его компьютер умер!
Давно-давно выпивал в компании с московским доцентом кафедры философии эстетики некого ВУЗа. Вид у доцента был крайне неэстетичен, изъяснялся он косноязычно (но очень философски), а самое противное - своими рассуждениями "гасил" всё живое вокруг себя. Публика, состоящая из интересных ребят - поэтов, художников, просто живых людей, эта публика под влиянием его словоизлияний быстро устала. Но доцент неиссякал. А сколько их по всей России, поучающих доцентов никому ненужных наук?
...И только тихий голос Интеллигента в милой, но чуждой ему Европе ровно сто лет назад: "Ихь штербе..."
Но снова бьёт по ушам и мутит душу эта вечная музыка ни о чём: электронные версии сочетаний нот и ритмов из компьютерных голов новых неандертальцев. Поколение потребителей привыкло хавать, балдеть, ловить кайф. Нет радости созидания или созерцания. Есть гонка в никуда, стремление получить бабло любой ценой, а потом прикольно оттянуться.
Парень вместе с подругой-наркоманкой едет за дозой. Его разве не волнует, что его любимая женщина не принесёт ему детей, будет болеть, мучаться, ради кайфа предавать его, а потом сдохнет в страшных конвульсиях? Его это не трогает. Нет, он доволен, весело предвкушает вечеринку, на которую они пойдут после того, как она "вмажется". Ну, кто он после этого?
Хилый двенадцатилетний мальчик не пошёл с соседями по даче в лес - страшно, скучно, да и комары с прочими зверями. Но приятелю он с жаром и пылом рассказывал, как в какой-то компьютерной игре дошёл до верхнего уровня, кого-то по дороге "завалив" и "замочив". Да, далеко пойдёт этот мальчик в жизни. Правда, не дальше верхнего уровня.
Иллюзорность виртуального мира для многих обернулась единственной реальностью. Компьютерные сети засасывают в свои омуты целые поколения. Как-то бродя по залам Эрмитажа, уже на выходе, я наткнулся на женщину, которая сидела перед монитором и с упоением водила мышкой, путешествуя по залам этого гениального музея. По виртуальным залам, разумеется... Причём, находясь в реальных стенах Эрмитажа! Бред...
Приезжий заблудился в Питере. Вдруг видит - стоит человек, и писает на стенку дома.
- "Простите, вы не подскажите - как пройти к Эрмитажу?"
- "Зачем тебе Эрмитаж? Ссы здесь!"
Нет, удобная штука компьютер, когда он работает на человека. Общаясь с талантливыми, умными людьми, покоряющими многомерные пространства посредством этой электронной машины - испытываешь истинные уважение и восхищение! Но когда человек становится пассивным половым партнёром компьютера - мир переворачивается. Один гениальный инженер, за всю свою жизнь сотворивший море удивительных изобретений, с грустью сказал мне: скучно стало работать; если раньше была радость познавания неизвестного, томление догадки, поиск нового, удовольствие от труда, то теперь всё делается по электронным лекалам; тут уже не может появится нечто неожиданное, результат предсказуем, гениальное - только в рамках компьютерных технологий и стандартов. Скучно...
Я же говорю - всюду пидарасы. Включая электронных.
Ладно, от пидоров на улицах ещё можно увернуться. Но больше всего нас всех постоянно ПИДАРАСИТ ГОСУДАРСТВО. Причём, многие к этому привыкли и почти не замечают. Или радуются.
А я никогда не понимал тех, кто боготворит власть. Особенно российскую.
В России всегда, во все века, власть имущие жили за счёт простых людей, обдирая последних как липку, и устраивая простым людям невыносимые условия жизни. Но происходило это всегда под лозунгом Сильного Государства, Русской идеи и прочей болтологии. А простой народ у нас любит обманываться. И многие вслед за интеллигенцией лижут жопы власть имущим.
Вспомним конец ХХ века. Как славили Горбачёва те, кто недавно служил Брежневу. И они же внимали Ельцину. Теперь Путина славят. И следующего президента будут облизывать. Наверное, правы они лишь в одном: все вышепоименованные господины одним миром мазаны. Что кардинально нового привнесли они в течение российской жизни? Пожалуй, лишь Горби побаловал свободой слова, хотя скорее всего это хитрый план по выпусканию пара общественного негодования из кипящего страстями котла нашей жизни. А его наследник, Ельцин, видимо чего-то не разобрав с какого-то бодуна, подписал указ о свободе торговли - вещь, действительно, необходимую в свободном обществе. Только вот вся его последующая деятельность сводилась к сворачиванию этого указа, к ущемлению прав простых граждан, к задавливанию предпринимательской деятельности, к раздуванию Государства - аппарата педерастического изнасилования классом власть имущих всего остального народа.
И если в 1991 году на улицы Питера и Москвы вышли люди, так или иначе верящие, что вышли отстаивать свободу, то в 1993 году людей просто подставили - тогда шли правда на правду, как спел Юрий Шевчук, вера на икону. А истребив несколько сотен своих же соотечественников, кремлёвские фашисты окончательно закрепили власть чиновников, КГБшников и прочей сволоты, ВЛАСТЬ НА КРОВИ.
- "Дяденька, дяденька! Вы пакет на скамейке оставили!"
- "Аллах Акбар, девочка!"
А последней точкой в череде наших глупых надежд на подлинную демократию стала Чечня.
Кремлёвские пидоры выбрали самый гордый народ в России, оставили ему оружие и вывели из Чечни федеральные войска. Сами же стали отмывать на Чечне деньги, воровали неподдающиеся воображению простого человека суммы в сговоре с чеченскими же вожаками (с самыми отмороженными), а потом устроили кровавую и беспощадную бойню по беспределу, в которой погибло столько русских и чеченцев... И всё это - из-за денег и амбиций горстки околокремлёвских ублюдков.
Неприятное вспоминать неприятно. Но нужно.
Вспомним, как было. Перед каждыми президентскими выборами в России якобы злой чечен идёт войной на бедную Русь. А потом решительный Президент войну прекращает. "Война окончена. Забудьте". Да хрен тебе! Не забудем. Кремлёвские циники решают сразу две задачи. Во-первых, хороший ход перед выборами. Чечен - это тот, против кого все "дружат" вместе с "мудрым" и "решительным" Президентом. А второе - это мегамиллиарды денег. В "мирное" время на территории Чечни ставится много заборов вокруг "восстанавливаемых" объектов - школ, больниц, заводов и т.д. Понятно, что за заборами ничего не восстанавливается. Это ширмы. Но деньги на "восстановление" выделяются из бюджета. То, что награбливают налоговым гоп-стопом с простых людей, идёт как бы на восстановление Чечни. А потом, во время очередной войны, в эти заборы попадают бомбы и снаряды, и то, что не построено, списывают на войну. Как и жизни людей, которые тоже списывают.
Кстати, я совсем не удивлюсь, если вдруг докажется, что смертников со взрывчаткой и боевиков готовят на Лубянке. Похоже, так оно и есть (особенно, со взрывами домов в Москве и Волгодонске). А доказательства... То что рейхстаг подожгли сами фашисты - тоже не доказано.
Тоскливо и зябко на душе. И очень часто жить дальше совсем не хочется. Почему же я ещё пытаюсь жить?
...Женщина, которая меня воспитывала, очень меня любила. Она пережила революцию, ленинщину-сталинщину, блокаду, прочие ужасы. И в её маленькой комнатке в деревянном домике напротив Собора с голубыми куполами в Парголове всегда стоял чайник с кипятком, в шкафу был припасён чёрный хлеб, пакетик с сухариками и мешочек с конфетами-подушечками, а в углу перед иконой всегда горела лампадка. И когда мне становится очень тоскливо жить на этом свете, то я вспоминаю её, и тёплый огонёк любви той женщины и свет её лампадки не даёт мне кануть в чёрное небытиё. И я продолжаю жить.
Идёт мужик зимой по улице в одном валенке - другая нога боса, но он идёт довольный, счастливый, улыбается!..
- "Эй, мужик! Ты же валенок потерял!"
- "Не-а, НАШЁЛ!!!"
Как-то зимой, в Крещенские тридцатиградусные морозы, я вошёл в вагон пригородной электрички. Люди сидели, закутавшись в шубы, в шапках и закрученные в шарфы, печки в вагоне с холодом не справлялись. И только на боковой лавочке закинув ногу на ногу с олимпийским спокойствием восседал мужичонка в абсолютно белых носках, без обуви, в белой футболке и в тренировочных штанах. По нему было видно, что он пропил ВСЁ - но то, с каким видом он сидел, не позволяло никому из окружающих бросить ни тени насмешки в его адрес. В выражении его лица было столько достоинства, что даже на фоне его едва прикрытого на лютом морозе тела дрожащие в шубах люди выглядели весьма недостойно.
Грузин продаёт петуха на рынке, товар свой расхваливает: мол, хороший петух, громко поёт, зерна мало ест. Покупатели спрашивают: а кур твой петух топчет? Нет, что ты! Петуха у него никто не покупает. Тогда соседи по прилавку объяснили ему, что значит "кур топтать". Ну, грузин всё понял!
- "Эй, если такой хороший петух - зачем тогда продаёшь!?"
- "Э-э-э! На меня глаз положил!"
Но времена не выбирают - в них живут и умирают, так сказал Александр Кушнер. Хорошо сказал. И другие говорили. Галич, Высоцкий, Окуджава, делал честное кино Шукшин, да и вообще, огромное число людей, не важно - знаменитых или нет, просто делали своё дело. Потому страна ещё и жива. Что ж, попробуем и дальше выжить. И не из ума, а просто выжить. Может, в конце-концов и раскроется эта страшная тайна: во имя чего?
Идёт мужик по лесу. Вдруг видит - в зловонном болоте кто-то копошится. Ну, он кидается на помощь, тащит за руку попавшего в беду человека, наконец, вытаскивает из болота мужика. А тот - бац своему спасителю по морде!
- "Мужик! Ты чего?! Я же тебя спас!"
- "Какое спас?! Я здесь ЖИВУ!!!"
Я живу и собираюсь жить в этой стране. Потому что это моя Родина. Родина, оккупированная ПИДАРАСАМИ.
Я не прошу миллионов. Я вообще ничего ни у кого не прошу. В пору моей юности, прошедшей в ритмах рок-н-ролла, были классные слова Бориса Гребенщикова: "я только пытался растить свой сад и не портить прекрасный вид". В общем-то, похоже на моё кредо.
Но очень трудно остаться самим собой. А ещё труднее остаться самим собой и ни от кого не зависеть. И в первую очередь, материально. У меня это получилось, хоть я живу и небогато.
Уже не одну машину я буквально убил, занимаясь частным извозом в моём родном Питере. По-моему, нормальный труд для мужика. Льщу себя тем, что русские эмигранты-генералы в Париже работали таксистами.
Я многое знаю про своих пассажиров. Некоторых не беру - рожа не понравилась, или взгляд. Могу на глаз определить, даст сегодня эта девушка своему парню или не даст. Иногда предчувствую, что меня хотят "кинуть". Иной раз приходиться режиссировать ситуации, ибо смутно ощущаю, что что-то "не то". С некоторыми еду молча. А иные мне рассказывают уйму интересных вещей - ведь знакомство в пути скоротечно, ни к чему не обязывает, и многое можно поведать не приукрашивая. И я еду и внимаю, внимаю и пытаюсь переварить. И ещё очень много интересного вижу через живое окно моего лобового стекла - картинки из нашей российской жизни.