Когда-то давно я думал, что
наша Земля, как воздушный
шарик.Если ее сильно надуть -
Она лопнет.
ОКНА
Небо спит,
а Земля крутится.
Скоро опять светает.
В окно загляну,
она еще трудится,
прачка Марина Цветаева.
Утром обидится,
нам уж не свидеться -
заговорят прозой.
Спите, хорошие,
пусть вам привидится
Сон или Слон розовый.
Встретятся в волнах
прилива московского
капельки: Он и Она.
Космос, как Сон,
к старику Циолковскому
также пришел - из окна.
Лишь бы на облаке,
лишь бы ко времени.
Лишь бы из века в век
с гордостью падало ударение
на божество - Человек!
___
Солнце в окне,
а протрешь полотенцем -
тысяча мелких чертей.
Здравствуй,
очкастая интеллигенция
улиц и площадей!
Окна - миры
от космической станции
и -
до остановки трамвайной
не остановится реабилитация
хрупкого мироздания.
Это неправда,
что лучше не стали мы -
в окнах: прозрачном и матовом
спорят,
зачеркнуты ручкою Сталина,
Зощенко и Ахматова.
Вот разбредемся
по датам и вехам,
в городе или в горе -
на перекрестке окатит эхом
из родника Истории. -
Вспыхнет на окнах
Политехнического,
поздней листвой напечатано:
"Граждане, сдавайте Курчатову
кровное электричество!"
Или светящихся окон проталины,
и заслоняющий небыль,
кадр улыбающегося Гагарина
с трапа в безлюдное небо...
Что это было?
Поток экзальтации?
Окна - Миры - Души!!!
Я в этом времени мог бы остаться,
но не умел слушать ...
___
Может быть, впереди лето?
И я начну загорать в поэме,
впитывая это -
ультрафиолетовое,
всемирное самоуспокоение,
и в растительном замирании
в тему вздохов уйду,
как в логово, -
под домашний надзор герани
за идиллию и эклогу.
Но, бывало,
и время бесили,
и оно по закону осеннему
так и носило листьём по России
полузабытого Павла Васильева
и чумового Есенина.
Влезешь в троллейбус,
где в душу толкают,
и понимаешь пронзительно,
что к безветрию привыкают.
Спокойствие - заразительно.
И в трубе,
что, играя, коптила,
как в скрещении рук и - рапир,
есть великая альтернатива,
от которой вознесся Шекспир.
Так от мирной
площадки для гольфа
жизнь течет,
как с бархана песок,
или облако с челкой Адольфа
собирается на Восток.
И, кончаясь прогнозом погоды,
каждый день повторяется "сон",
будто эйфелева "Свобода"
ловит голубя ПикасСо...
___
"Бога не было.
Нет.
И не будет.
Зря
тянутся к небу груди
Новодевичьего монастыря.
Как улики,
святые лики
ложь сусальная золотит."
Э Т О окно в религию
надо бы заколотить!
Струнами виолончели
плавно звучит река.
Вырвался из течения.
Где же вы, берега?!
Там, на стремнине времени,
пряча от глубины,
всех нас несло к сохранению
проклятой старины.
К тихим рублевским фрескам
буйно росли леса -
к Троицким и Успенским
выцветшим небесам,
и под малярной кистью,
впавшей, как в грех, -
в абстракцию,
переживала истина
вечную реставрацию.
___
Окна. Миры. Барьеры.
Что мне расскажет бриз?
Как умирал от веры
тот, кто построил Лисс?
В море житейских пауз
встал на волнах бумаг,
(боже мой) алый парус -
это же красный флаг!..
За горизонт зарыта
"белых стихов" кутья,
где над горою быта -
облако бытия.
Время хороший спринтер.
Медленно, как паром,
сердце по лабиринту
плавает под ребром.
Ну, задержись на круче
гулкой речной волны.
Ну, обопрись на случай,
чтобы воскликнуть: "Мы!"
Окна. Миры. Барьеры.
Длинная, как верста,
головоломка Веры -
выше земной Химеры,
дальше Иисуса Христа...