Т.Ш.
Нет надежды во мне ни на лёгкую ласку,
Ни на влагу очей, ни на твой поцелуй...
Скоро осень плеснёт разноцветную краску
На холодную синь переполненных струй.

Налетают года безучастной метелью,
Обостряя печаль в холостой глубине,
И прощается мысль с соловьиною трелью,
Представляя узор на туманном окне... 

Где же, где же ответ на сполохи желанья?
Где слезинки твои над зазывной строкой?
Налетают года, наполняя сознанье,
Неподвластной уму безнадежной тоской...
15.08.06