315
Для чего мне жить не знаю толком,
Разве чтобы мой сопливый внук
Шел за мной как нитка за иголкой
Пока ему пути закрыты тут??
Или в толпе не модных поэтистов
Вопить бы всё "Ах как тут хорошо!",
И тявкать в модных,
И наевшись листьев
Нашей критики
Крушить отважно всё?
Я отойду от модных и не модных.
С обоими мне вряд ли по пути.
И тем и этим в лирике голодно,
И те и эти в лирике пусты.
Да, я сегодня всем на страх могильный,
Да, я сегодня освистан их толпой.
Ну, что ж, что не сияет лак умильный?
Зато не механизм, а живой!
А эти все -что мне до них на свете?
Мы все уйдём когда придёт наш срок.
А грусть всегда ведь будет на планете,
И многим будет мир так плох...
И ведь толпа машинок поэтичных
Была и будет в любые времена,
Но что поэзии до ихних мнений личных?
У них поэзия?
Чёрта с два!
Они лишь тявкать любят много в модных,
А посерьёзнее им не найти слова,
Они лишь тасовать умеют ловко
И на этом их кончаются дела.
А что они?
Они-то разве жили?
Они любили, шли, искали путь?
Они страдали? Дураки их били?
Ну, что они?
Да так, -лишь что-нибудь...
И подцепив как догму "указанье",
И возопив "я правый, я за то",
Они строчат всем умным в назиданье.
Про что?
Про то да сё,-
Мол всё прекрасно
И обид здесь нету,
Мол всё отлично,
И достойно всё.
А дурака бы бить -таких их нету,
Да и дурак не злит их всё равно.
Ведь он, обычно, знает "указанье",
И за версту "своих" он разберёт.
Ну что -ж, пишите, машинки,
В назиданье
Всем внукам,
Позабудется ваш гадский сброд...
				9.11