Моему другу, графу Козлодоеву, потомку весьма древней фамилии.

Привет, мой друг. Молва вокруг полна
(чему дивиться, собственно? - как прежде),
Что ваша не измЕнена цена,
И что она всё там же - под одеждой.

Крушить клинком вам вОлено всегда -
Запоры и завесы кровоточат.
И что под вас, не властные года,
Всё так же маршируют властью точек.

БравО, мой друг! Ваш слог всё так же скор
На лживую браваду и надежды,
Где вы, средь, прежних вам, овечьих свор
Всё норовите к телу, под одежды.

Виват, мой друг! Вы просто жалкий спор
Средь языков, что рвутся вас погладить...
В местах, какими смеете нагадить,
Чтоб втОрженное мыслью не изгладить,
Но чтобы вам сбежать, как жалкий вор.

Желаю вам обресться во толпе
Стремлением ко вам приблизить тлены.
Одно тревожит - во таком столпе,
Живущей, память бороздит лишь вены,

А как поток закроется ко ним
Из  лести, дифирамбов и алмазов,
Им развернуться вЕлено к другим,
Какие всё, что вы, да только сразу.

Не унывайте, граффф, ведь вы - живой
Во продолженьях тех, что вас не знают.
Я верю, граф, во то, что ВЫ - ГЕРОЙ!
Но,  как и прежде, предпочту быть скраю.