Типун-вещун на языке моем, 
Но мысль прибита к двери топором, 
Забиты ставни глаз, и слуховой проем
Забит. Пот с кровью на моих пожитках.
Не мышцы, а стекло, все в трещинах-попытках
Бежать на свет. Жизнь более, чем пытка...
Кошмарами больна душа и днем и ночью, 
От прошлого до будущего клочья...
И многоточья, многоточья, многоточья...

Кто я?! Я - это ты! Ты -  метящий в пророки, 
Воззревший два слепых бельма на эти строки...