Не будет храма. И не будет веры.
Никто не станет сожалеть о вас.
Ваш пёстрый след вы сами стёрли серым,
Пережигая в пыль иконостас.

В почти иссякшей струйке водопада
Ещё видны осколки ваших лиц;
В тенях заметны отблески лампады
И шорох всех прочитанных страниц...

Но пепел радуг тихо сходит с неба,
Ложится, будто снег, на сухостой
И красит мир живых в седую небыль,
Ведь некому прибраться за зимой.