МОРОК

Страницы книг глядят из пустоты: 
Цветы увядшие, как старческие лица...
Не спится юности: вновь появилась ты, 
Мечты восстали - как же тут забыться? 

Дороже всех красот твои слова - 
Лишь два слетели с губ, струясь по коже...
О Боже! - мчится кругом голова, 
Едва тебя узрел на гладком ложе...

Мы были так отчаянно близки, 
Куски мгновений разум теребили - 
Так крылья рвут в безумье мотыльки, 
Тоски не ведая, - и опадают пылью...

Но краткий миг - и вновь передо мной
Горой бумаги книги млеют сладко...
Тот шаткий образ был мечты игрой, 
Что бедный разум выдумал украдкой.