Антона мы высадили (или ссадили?) около дома, подождали, пока он не махнет рукой из окна, а сами двинулись дальше. Пока мы ехали по прямой, все было нормально: я тихонечко елозила на раме, придерживаясь руками за руль, но вот когда стали поворачивать к сервису... То ли Гриша слишком круто вошел в поворот, то ли мне просто надоело сидеть без дела, вверивши судьбу свою чужим рукам, но - факт: как только велосипед накренился, согласно законам физики, я взвизгнула и уцепилась за руль. И естественно, мои действия не были направлены на благополучное прохождение этого поворота.
-Отпусти руль, дура! - Гриша напряг мышцы, пытаясь выровнять курс, но я, хоть и слабая женщина, но в стрессовой ситуации вцепляюсь намертво.
-Ииии!!!!!!
-Отпусти руль! Идиотка! Мы же врежемся!
-Мама!
-Ой, Господи!
Ни господа бога, ни моей мамы, в кустах, в которые мы влетели, как на крыльях, я не нашла. Гриша постанывал, разлегшись на травке, а я медленно, причитая и охая, поднялась на ноги и посмотрела на свои колени. Так и есть... Это в машине комфортно ездить в юбке. Или пешком ходить...
Колготки расползлись на ниточки, предательски открывая ссадину на коленке, юбка в зеленых разводах от скошенной мной травки, два ногтя долой, в придачу побаливает локоть...
-Покатались, мля...
Гриша тоже проснулся и сейчас рассматривал переднее колесо велосипеда, которое повело восьмеркой. Хотя чего ожидать? Из двух вариантов, что крепче: велосипед или тополь, - ставлю на тополь. Он тут триста лет стоял, и еще, даст бог, простоит столько же.
-Ой, мля... Нэ мала баба клопоту...
-Я куплю тебе новый велосипед. - Извиняющимся тоном произнесла я.
-Новый? Теперь таких нет... На нем еще мой отец ездил! Такой велик, мля...
-И дед... И прадед...во второй мировой... - продолжила я тихо, но Григорий, оказывается, имеет острый слух.
-Издеваешься, да? Думаешь, за бабло все купить можно? А мне, между прочим, память отцова дорога! Вот уж права моя мама - все беды от баб!
-Да не кипятись ты, - попыталась я исправить ситуацию. - Я понимаю, память, раритет, наследие... Купишь себе другой, а этот повесишь в рамочке на стену.
-На какую стену????
-Откуда ж я знаю? На какую захочешь. Можешь в сарай, можешь еще куда, - хоть на постамент поставь и цветник вокруг посади. Тут, понимаешь, человек разбился до крови - в этом месте я уверенно ткнула в себя пальцем. - А ему бездушную железку жалко!
Вот всегда так, почему-то, когда чувствую себя виноватой, начинаю злиться. В этот момент мне стало так жаль себя.... Я четко поняла, что так и не научилась доверять мужчине. Или разучилась? Образ Коробцева стал перед глазами.... Поплыл туманом.... Слезы. Я отвернулась.
Сзади послышался шорох. Сильные руки взяли меня за плечи и развернули. Я пыталась опустить голову, что б не показать слез, руки прижали меня к твердой груди, зарылись, поглаживая, в волосы.
-Ну вот... Все в порядке, все живы... Чего плакать? Можно подумать, никогда не падала с велосипеда. Или тебе колготы жалко? Так купим... Прямо сейчас пойдем и купим.
От рубашки пахло скошенной травой, парным молоком и чем-то еще, едва уловимым, но знакомым, из детства. Так пах мой отец... Я разревелась.
Когда слезы кончились, Григорий покинул меня на миг, отыскал подорожник, и осторожно приложил лечебный листик к моей коленке.
-До свадьбы заживет.
Странно, но я почувствовала в этот момент желание, за которое мне стало стыдно. "Он для тебя мальчик" - твердила я про себя, а сама отмечала то, на что не обратила внимания сразу: - тонкая сеточка морщин, лучиками разбегающихся от глаз, твердый взгляд - не мальчика, но мужа...
-Сколько тебе лет, Гриша? - Спросила я, уже понимая, что парень несколько старше, чем я предположила сначала.
-Не переживай, - совершеннолетний. Как раз в возрасте Христа.
Тридцать три??? Вот это да! Такая кожа... ухоженная... И стрижка - волосок к волоску, и запах, едва уловимый запах дорогого одеколона. Который я, по глупости, спутала с запахом сена.
-Тридцать три?
-Тридцать четыре. Паспорт показать? Я знаю, что выгляжу моложе, и, увы, мне в жизни это только мешает. Уж поверь.
Вот уж сомневаюсь. Чем видимая молодость может помешать мужчине? Хотя, конечно, ведь я не приняла его в серьез?
Теперь я разглядела, что рубашка - из модного бутика, джемпер, залихватски повязанный вокруг талии - ручной работы, а брюки - неотбеленный лен, - настолько хорошего качества, что не выглядят крикливо дорогими. Парень явно не деревня, а очень и очень состоятельный молодой человек. Лишний раз подтверждение тому, что первое впечатление не есть верное.
-Знаешь, ты, наверное, лучше сними колготки... А то вид совсем не презентабельный.
-Дался тебе мой вид, - буркнула я, но согласилась. Действительно, уж лучше совсем без колгот, чем объяснять каждому встречному, что это не дырки, а писк сезона. Хотя, по сути, какое встречным дело?
Григорий отвернулся, но я на всякий случай залезла в кустики, стянула с себя остатки "омса", зачем-то запихнула их в сумочку и отряхнула юбку. Ну вот, можно и в люди выходить.
До сервиса - рукой подать. Колено побаливало, поэтому оставшиеся триста метров я прохромала, цепляясь за Гришкин локоть, как за спасательный круг. Да он и не особенно торопился - на одной руке у него висела я, а на другой - велосипед. Не долго думая, когда мы двинулись, Григорий закинул "Украину" себе на плече, объяснив, что нести покалеченный велик будет легче, чем катить. Ну, да это его дело...
***
Ворота сервиса были закрыты. Я постучала по ним ногой, - они даже и не дрогнули. Телефон так же отвечал длинными гудками, видать Мишаня решил устроить себе выходной или просто игнорировал мой номер. И я даже стала подозревать, почему.
-Вот гад! - Я в очередной раз бухнула пяткой в железную створку.
-Кто? - Григорий опустил велосипед на землю и сейчас с иронией наблюдал, как я пытаюсь протаранить ворота.
-Конь в пальто! Начальник этого хозяйства, кто ж еще? Скорей всего он, не взирая на мое возможное недовольство, покатал таки Риточку, жену свою, по ночному Никополю на моей машине. Теперь отсыпается... И по фигу ему, что та колымага, которую он мне вручил в замен, стоит сиротинушкой на перекрестке двух дорог.
Я еще раз лягнула неподатливые ворота. Так и озлобиться не долго....
-Тут калитка есть. И она открыта. Пойдем?
Действительно, сбоку от ворот была калитка, которая, в сей момент, являла миру через щель внутренность двора. Гриша первым шагнул в глубь. А мне куда деваться?
Двор завален всяким полезным хламом. Тут и старые шины вместе с дисками, ржавые двери от разных марок машин, в общем, та милая ерунда, которая в любой момент должна быть под рукой человека, занимающегося ремонтом. Боксы были закрыты, но я, памятуя про калиточку, решила проверить и начала поэтапный обход.
-Хорошая была бочка, - присвистнул Гриша за моей спиной. - Да вся вышла. И свежая, вроде? Даже гарью пахнет...
Недоумевая, о чем глаголет мой сопровождающий, я обернулась. (Мы же не бочку ищем, в конце-концов! Далась она ему). Гриша сидел на корточках у обгоревшего остова машины и трогал пальчиком копоть с ее бока.
-Тебе что, делать нечего? И при чем тут бочка?
Григорий полез в кармашек, достал носовой платок, тщательнейшим образом вытер замаранный палец и ответил:
-Дык, о машине я! Вот, перед тобой - Ауди, соточка. Свежесожженная, как пить дать.
Ауди... свежесожженная? Мне почему-то в момент поплохело. Нехорошее предчувствие ледяными пальцами уцепилось в самое горло. Это же моя машина! Я открыла рот, пытаясь вдохнуть куда-то подевавшийся воздух, голова моя закружилась и только взглядом я держалась за обгоревшие, но все же четкие номера. И они соответствовали тем, что прописаны в техпаспорте. На смену слабости пришло возмущение и даже злость.
-Так вот он почему трубку не берет! Ну, не гад, а?!
-Ты хочешь сказать, что это твоя машина?
- Машина - не знаю. А номера - точно мои!
Я достала телефон, решив дозвониться Мишане во что бы то не стало. Трубка ответила длинными гудками, и, вторя гудкам, из глубины третьего бокса полилась мелодия. Не сговариваясь, мы с Григорием шагнули внутрь.
Когда глаза привыкли к полумраку, стал виден джип, стоящий на подъемнике. Мелодия доносилась из-за джипа. Я нашарила выключатель. Свет ясности не прибавил, так как машина загораживала обзор, но, - одно из двух: или Миша забыл телефон в гараже или Миша там сам, но, почему-то не подходит. Прячется, наверное.
-Мишаня! - Сказала я достаточно громко. - Выходи! Я тебя нашла!
А в ответ тишина...
Мы обогнули машину и...
Миша сидел на канистре, прижимая правую руки к груди и смотрел на нас ничего не выражающим взглядом. Что-то было не так... Сначала, я подумала, что все дело в бинтах, которыми замотана его рука... Но потом поняла, что он никогда больше не сможет подойти к телефону. Миша не дышал...
Я, конечно, девушка сильная, как вы успели заметить, - в обмороки не падаю и по пустякам сознание не теряю. Но, одно дело, когда труп тебе не знаком, и, совсем другое, когда он, хотя и бывший, но муж. Так что я, на всякий случай, оглянулась, закатила глаза и брякнулась.
***
На часы не смотрела, так что, сколько времени провела без сознания, не знаю. К жизни меня вернуло то, что чья-то рука бесцеремонно зажала мне рот и нос так, что вдохнуть я не могла. Пришлось моргнуть, ухватиться за эту руку и со всей силы вонзить в нее ногти. За что я сразу же получила такую оплеуху!
-Ты что, сдурела?
Глаза я открыла. Новый знакомый сидел на корточках, рядышком со мной, и, с недовольным видом, рассматривал следы моих ногтей.
-Ну что, очнулась? - раздался незнакомый голос.
-Да. Очнулась. Стоило ли? - Сказал Гриша кому-то за моей спиной.
В поле зрения появилась сначала рука со шприцем, а следом и добродушный дядька в белом халате.
-Ну вот, сейчас сделаем укольчик, - пропел дядька, втыкая иглу мне в предплечье - а потом пойдем домой и ляжем баиньки, да? Кстати, можем отвезти...
Меня сопроводили в "скорую", бережно посадили внутрь. Гриша залез следом и всю дорогу, приобняв, придерживал меня за плечо. Где-то внутри меня комом стояли слезы, даже дышать было трудно...
-Слушай, Гриш, надо как-то Ритке сообщить про Мишку... Помощь там какая нужна... прости, что я тебя прошу, Ты ведь совсем меня не знаешь.... И... В общем...
-Успокойся. Вот домой приедем и поговорим, хорошо?
-Хорошо...
Не знаю, чем там уколол меня добрый дядя доктор, но только стало мне так.... Ощущение вязкой ваты не покинуло меня ни тогда, когда испуганный Антон распахнул перед нами дверь, ни даже тогда, когда новый знакомец стягивал с меня одежду и бережно кутал в одеялко. Я только отбрыкивалась вяло, но кокетливо. Вся эта ситуевина казалась мне в тот момент даже комичной и ирреальной... И именно с глупой улыбкой я и уснула.
*****
Мне снился сон. Буд-то я в лесу, на полянке... Сквозь листву над головой зайчиками проскакивают солнечные лучики, под ногами мелкие листики, под которыми стыдливо прячется спелая земляника. Я, в позе влюбленной Афродиты (на четвереньках), шарю рукой под этими листиками, выискиваю ягодку, спелую, сочную, но, как только подношу ее ко рту, она вдруг превращается в горсточку сырой земли и падает комочками сквозь разжавшиеся от удивления пальцы. Все бы ничего... Можно было бы и пренебречь таким поворотом (подумаешь, не съела ягоду - зато воздух свежий), если бы не большущий комар, жужжащий у самого уха. Настырное насекомое... Комар сел мне на лоб. В соответствии с законом жанра, я, разозлившись на комариную назойливость, со всей дури хлопнула себя по лбу. И, как факт, проснулась.
Темно... только свет уличного фонаря воровато пролезает сквозь неплотно зашторенные окна. Я даже не сразу поняла, что нахожусь у себя в комнате, а не в том чудесном лесу. Только комар вот никуда не делся, он так же настойчиво звенел где-то в коридоре... Ах, это не комар! Это в дверь звонят! Причем, очевидно, звонившего долбануло током и приклеило к кнопочке, он даже, видать, подергивался в конвульсиях, ударяясь о дверь.... Или, это он ногой постукивает?
Странно, что никто не реагирует и не спешит открыть. Может, все спят?
Сделав над собой усилие, я встала и пошла к двери, заглянув в комнату Антона по пути... Сына там не наблюдалось, - ночник тускло освещал пустую комнату. Можно, конечно, предположить, что сынуля в шкаф полез прятаться, но, зачем? Да и Вальки на месте не оказалось. Самое разумное, что пришло в голову, - эти двое пошли гулять, забыв ключи, и теперь так настойчиво названивают. Поэтому я, даже не поинтересовавшись, кто там, щелкнула замком и толкнула дверь.
Говорят, что невинно убиенные души иногда не могут покинуть этот мир, пока не будут отомщены, и шастают по земле грешной в виде призраков и приведений, пугая тех, кто виноват в их скоропалительной гибели. Совесть-то моя была чиста, как стеклышко оконное, но вот призрак, или привидение, или фантом, или "как его там" моего бывшего мужа, очевидно, имел на сей счет совершенно другое мнение. Миша ясно прорисовывался в дверном проеме, забыв убрать руку с кнопки, и глупо улыбался.
-Мама!!!- Набрав в грудь побольше воздуха, закричала я.
Призрак не растаял, нет, - он дернулся и затравленно оглянулся, рассчитывая, наверное, увидеть мою покойную мамочку за своей спиной.
Мамы там не стояло, ясен пень.
-Ты что, дура? Чего орешь? Я ж еще завещания не написал! Ни фига се, гостеприимство!
Твердой и вполне материальной рукой, призрак отодвинул меня с дороги и прямиком пошел на кухню.
-Ты, Алекса, дверь то закрой, сквозит. Пожрать есть что-нибудь? Сутки не ел ничего.... Что-то, не нравишься ты мне, бледная какая-то, заболела? Или переживаешь из-за машины? Так я, это.... Извиниться пришел. Там история такая случилась...
Я, как зачарованная, послушно закрыла дверь и пошла следом за ним.
Говоря все это, призрак по-хозяйски пошарил в холодильнике, выудил батон сервелата, откусил от него, усиленно работая челюстями и, на какое-то время, замолчал. Мне оставалось только надежно подпирать стену, что б она не рухнула, не дай бог!
Откуда-то, из далекого детства памяти моей, всплыли бабушкины слова, что призрака можно прогнать молитвой... Или это про домового?
-Отче наш, иже еси на небесах... - вдохновенно начала я.
-Ты, случаем, головой не билась? - прервал меня призрак. - Температуры нет? Выглядишь ты не очень.... На вот, бутербродик слопай.
Он услужливо протянул мне кусочек хлеба, который за минуту до этого старательно намазывал маслицем.
-Спасибо, я не голодна. - Буркнула я.
Значит, бабка говорила все-таки про домового. А, может, это просто сон? Вот я сейчас себя ущипну и проснусь...
Не помогло. Призрак расправился с бутербродом и проскользнул к раковине помыть тарелку. А, вспомнила! Какая же я дура! Надо не себя щипать, а призрака!
Я, помнится, говорила, что маникюрчик у меня суперский? Не зря же я отваливаю по пятьдесят баксов раз в месяц за коррекцию гелевых ногтей? А они го-о-ораздо прочнее натуральных. И, поскольку, призрак был повернут ко мне спиной, я, обозленная, что мне сниться такая чушь, со всей силы ущипнула его за попу.