Спустилась на город ночь,
Ранняя ночь зимы...
И город зажёг огни,
Миллионы огней против тьмы...

Проходят часы, и огни затухают,
Но лишь половина из них.
В подобие им, время стирает
Тени мыслей моих.

Не спав эту ночь, о многом я думал:
О том, что будет, и было...
Но вспомню ли завтра об этих думах?
Не будет ли это забыто?

В чем смысл того, что я мыслить могу?
И нужно, и важно ли это?
Чего получить, я, от жизни хочу?
Вопрос есть... Но нет ответа...