Если внимательно посмотреть вокруг, то становится понятно, что у тебя все не так уж плохо. Например, нет более несчастных с твоей точки зрения людей, чем те, кого потом, глядя с дистанции времени, мы признаем великими. Сколько всего вытерпели они? Каким адом была их жизнь? Однако, единственно значимым для них было дело их жизни, будь то творчество или что-нибудь еще. Отдаваясь им полностью, они порой и не замечали этого ада...
Я не писатель, не художник...
Я не умею ничего по-настоящему. Потому пустота моей жизни и становится моим личным адом. Но ведь должно же быть хоть что-то, ради чего мне существовать и чему отдаться с головой? Почему я не нахожу это?